Ménage de printemps

Je me faisais une réflexion toute à l'heure (enfin mercredi quand ce billet sera en ligne), à savoir que je suis du genre à garder les choses. Je repensais au vieux jean que je porte en ce moment et dont j'aurais du mal à me séparer (sauf si je prends quelque dizaines de kilos d'un coup, alors je le reléguerais entre la veste "titi parisien" et le pantalon pied de poule - c'était tendance à l'époque, pas de mauvais esprit), et je les protégerais par de la naphtaline (en réalité je ne possède plus ces affaires). Pourquoi ce propos ? Tout simplement parce que je dois bien avouer que je fais partie des gens qui ont du mal à se séparer des choses et, par extension, des gens. Mais, comme je ne fais pas non plus dans la demi mesure, je fais un ménage par le vide. Ce n'est pas un quelconque matérialisme de ma part, mais il suffit par exemple que j'ai une bonne note à un examen pour que je garde précieusement la chemise que je portais ce jour là, ou alors ça me renvoie à un beau souvenir que je désire conserver bien au chaud par ce biais trompe l'oeil.

Il y a des moments où je me dis "tiens je garde quand même ça le jour ou j'aurais perdu les quelques kilos dont je devrais me débarrasser" (et là il y a mon Jimini Cricket qui se met à hurler à mon oreille, l'insolent : "encore faut il que tu te mettes sérieusement au sport !")

Mais parfois, il me prends l'envie subite de faire de la place. De la place que je respire. Alors je suis sans pitié et je ne me retourne jamais pour constater l'ampleur des dégâts (c'est-à-dire la pile de vêtements qui s'amoncelle).

Ce serait banal, si cette manie ne s'appliquait pas à d'autres domaines. Ainsi, du temps où je vivais chez mes parents et quand nous nous creusions la cervelle pour créer un cadeau original pour la fête des mères et des père (pot de fleurs, cendrier vert-de-beurk-gris, tableaux en fils tendus, colliers), je constatais qu'après quelques mois ou années, ces cadeaux se retrouvaient mystérieusement dans la poubelle (ou alors des gnomes les avaient piqué dans la nuit, en pensant que c'était des trésors mais, déçus par le butin à la lumière du jour, les avaient balancé là sans ménagement). Il étaient des trésors pour moi : d'imagination, de patience, d'inventivité et d'amour. Je les avais donc récupéré précieusement, courroucée d'un tel crime de lèse majesté sous l'oeil mi ennuyé, mi amusé de ma mère). Bien sûr, je n'ai plus aucun des objets que mes mains ont fabriqué. Mais tout de même...

Les vieux papiers qui traînent, des morceaux de poèmes, des débuts d'histoires : je collecte tout ça dans un classeur ou dans des pochettes. Des photos de personnes que je ne vois plus et que je regarde de temps en temps pour me rappeler une époque plus insouciante ; des clichés pris sur l'instant que j'ai du mal à virer de mon numérique : bref, j'accumule. Un bordel mais mon bordel organisé.

Il en de même pour les gens que l'on a croisé sur sa route. Parfois c'est inutile de continuer. Les liens se distendent avec le temps et les kilomètres parcourus. Les envies changent. Les goûts évoluent. Les espoirs sont déçus. Les faussaires retombent à l'oubli, ainsi que les petites lâchetés quotidiennes qui, mises bout à bout, deviennent une équation négative qu'on ne peut plus intégrer.

Alors, de l'usage de ce ménage de printemps pour refaire un peu de neuf dans la vie ; faire de la place afin de se remplir d'autres souvenirs, d'autres personnes qui vous émeuvent, vous enchantent, vous surprennent, vous séduisent ; des vêtements que l'on revêt afin de changer de peau tel un caméléon. De cet usage là j'en fais une nécessité au moment de tourner une nouvelle page.

J'ai grimpé le versant de la colline. Je suis au sommet, j'époussette les manches de ma veste avant de jeter un regard alentours afin de reprendre ma route. Sans remords ni regrets.