Quand vient la fin de l'été....

Je ne sais pas si c'est moi ou si mes souvenirs paraissaient plus beaux qu'ils ne l'étaient en réalité, mais les vacances n'ont plus le même goût, la même saveur bien que les grains de sable qui s'immiscent dans les baskets ou les sandales restent toujours les mêmes – collants, irritants. Sans doute que les images que j'en ai sont différentes aujourd'hui, plus colorées à travers ce kaléidoscope qu'était l'enfance, mon enfance. Sans doute que ces tubes de l'été que nous chantions à pleine voix renvoyaient à cette imagerie d'Epinal typiquement américaine avec les coupés sports et les cheveux au vent dans le soleil couchant – en fait, une vieille 2CV verte dotée d'un toit ouvert, et les rires irrépressibles à chaque cahot sur ces chemins de campagne.

J'ai la ferme conviction pourtant que nous étions très insouciants à l'époque ; peu soucieux justement de ce que l'avenir nous réserverait, juste conscients que c'était le domaine de tous les possibles, tous les équations humaines à résoudre, tout les balbutiements des sentiments à éprouver. Peut être que c'est ce que tout être humain ressent quand l'automne revient, déprimant, songeant que l'été de sa vie s'amenuise au fil des mois, des années. Aussi, peut-être par pure nostalgie, laissez-moi vous raconter quelques uns de mes plus beaux étés. Un feu de camp. Un voyage au Portugal. Un match de foot dans un champs moissonné. Pas ce soir, non, car les billets sont en écriture. Au départ, c'était une idée de Lu', un concours auquel je m'y suis prêtée à la dernière minute – comme toujours, mais les germes étaient là : il y aurait plus qu'un billet, plus qu'un épisode de Zora la rousse.