L'oeil du témoin

Lundi

A l'arrêt du feu, j'attends sagement, juchée sur mon VTT, et je distingue un attroupement juste en face. Deux camionnettes de policiers et deux autres qui arrivent en trombe, sirènes hurlantes. Lorsque je longe la rue Inkerman, le chemin habituel pour rentrer chez moi, je jette un œil rapide à ma droite et constate la scène : 4 policiers tentant de maîtriser un jeune homme qui hurle et insulte à tout va. Spectacle presque ordinaire dans laquelle la foule, les badauds, s'arrêtent volontiers et y assistent, comme au spectacle, comme à la télé, sauf que là c'est la réalité.

Mardi

Je quitte le travail plus tôt pour raisons pinpinesques – un rendez vous chez le véto. Pour une fois il y a de la place dans le wagon à vélos et j'ai pu accrocher le mien sans problème, ni heurts ni négociations. Arrivés en gare de Lille Flandres, je me lève afin de décrocher pour récupérer mon bien, mon moyen de locomotion et, en regardant autour de moi, je finis par sourire : tous mes co-voyageurs sont penchés sur leur smartphones – à celui qui envoie un SMS ; à l'autre qui surfe sur Internet quand la Wi-fi ou la 3G le permettent ; ou encore à celle qui joue à un de ces jeux addictifs. Moi même je viens de ranger bien sagement mon téléphone dans son étui protecteur, non sans avoir consulté mails et joué à un de ces jeux addictifs durant le trajet.

Et je me fais cette réflexion : « on a jamais été autant à l'ère de la communication, et aussi peu communiqué en vérité ! »

Jeudi

Comme tous les jours, je longe le canal qui me mène sur mon lieu de travail. De l’œil gauche, j'entr'aperçois 3 gamins, des ados, pas plus de 14/15 ans, et une forme allongée dans le parking et sur laquelle l'un des jeunes donne de violents coups de pieds. Est-ce un chien ? En tous cas, j'entends un hurlement s'élever, comme une longue plainte. La plainte de celui que l'on frappe, que l'on martyrise. 

 

Aussitôt mon sang ne fait qu'un tour. Aussitôt, je fais demi-tour. Sur mon vélo, même pas peur. Je m'approche de l'endroit où mes 3 lascars ont disparus, ainsi que la forme étendue sur le sol. Puis je les vois, contre le mur, mais plus de forme humaine ni animale. Les 3 lascars éclusent une bouteille de bière. La forme allongée a repris place au dos de celui qui frappait naguère, un sac. Un vulgaire sac à dos.

Je repars, soulagée mais interloquée : à peine 9 heures, de l'alcool, 14/15 ans ! Et aussi, quelle idée de hurler comme si quelqu'un était vraiment en danger ?

Mon cœur, qui battait la chamade – l'adrénaline – va attendre encore un peu avant de reprendre un rythme normal.