Ma Vie Intrepide

Le meilleur moment de la journée...

2012-01-25T20:25:00.001+01:00

… ça reste le petit déjeuner pour moi. Quand je viens de me lever, à moitié endormie, parce que – une fois de plus, je n'ai pas pu m'empêcher de regarder un épisode, et un puis encore un autre. Ce qui nous amène facilement à deux heures du matin car, comme une imbécile, je m'évertue à rester éveillée. Tu parles : parfois je m'assoupis pour me réveiller une microseconde plus tard et rembobiner le DVD puisque, bien sûr, je loupe la scène cruciale et une bonne partie des dialogues !

Le meilleur moment de la journée, c'est quand je revêts ma vieille robe de chambre bleu marine bien mitée - pour l'anecdote, je ne sais même plus en quelle année avant JC je l'ai acheté – et, nantie de ces chaussons-chaussettes, je m'attable devant mon café noir/1 sucre. Oui je n'ai absolument rien à faire d'entretenir une quelconque image glamour : je suis une pantouflarde, une vraie de vraie. L'ermite réincarnée. Et je bouquine. Rien de mieux. Parfois aussi, je laisse traîner les choses quand je ne travaille pas, ou le dimanche ; le dimanche quand j'ai décrété que je ne mettrais pas le nez dehors.

Et vous, quel est votre meilleur moment de la journée ?

Feliz Anno novo*

2012-01-10T21:07:00.000+01:00

On en profite de ce que notre humaine de compagnie ait déserté le PC pour vous souhaiter une très très belle année 2012 avec pleins de trucs quoi : la santé, du travail et pleins de sous. Et vu qu'on est encore dans l'année du Lapin, on peut bien en profiter pour nous souhaiter encore plus de câlins, de carottes et de de bisous sur la truffe. Il est pas chouette le programme ??? Bon, nous on vous laisse car on a déjà commencé les papouilles entre nous (on n'est jamais mieux servi que par soi même).

* Lapinouyear aussi. Bon, c'est pas original, mais vu qu'on des pinous de compétition et que c'est nous qui vous souhaitons les voeux...

Les joies de l'informatique !

2011-12-21T20:08:00.005+01:00

… ou on se dit, enfin surtout moi, que j'ai bien la poisse collée à mes semelles de basket. A se demander si je ne dois pas me rebaptiser Gastonne Lagaffe ?

Bilan de ma semaine donc, pas encore finie – hélas – je crains le pire pour la suite :

Un pc qui crashe brutalement et mystérieusement un bel après midi de dimanche. Devoir tout réinstaller c'est la barbe, non pas pour la restauration en elle-même, mais parce que je dois évidemment me taper la corvée de récupérer tous mes fichiers passés à la trappe sournoise du formatage. Pénible, donc, mais faisable.

Victime d'un fichu Trojan que voici. Pas de panique – enfin si un peu quand même parce qu'il faut bien trouver un moyen radical de l'éliminer afin de surfer tranquillement sans que mon explorer ne m'envoie sur des sites publicitaires quand je tente une recherche sur notre vieil ami google. Si vous aussi êtes victimes de ce cheval de troie : ne suivez pas le lien indiqué sur cette page (bourrée de fautes d'orthographes soit dit en passant), ne passez pas par la case prison et ne payez pas cette amende de 200€ : ceci est un FAKE, un vrai de vrai. Ah les petits malins ~~cons~~.

Mon pc fut présentement, et aujourd'hui à 10 minutes d'intervalles, victime du syndrome de l'écran bleu. Très plaisant quand on essaie de transférer un fichier ou qu'on vaque à ses occupations quotidiennes : lire ses mails, répondre, aller sur Facebook et j'en passe.

Espérons que cette loi des séries se termine ce soir. Tiens en parlant de séries, vous regardez quoi ce en ce moment ? Vous regardez combien de séries en même temps ?

PS : ah, oui, j'oubliais : sans compter un disque dur qui a cramé (mais vraiment, pas du chiqué - il m'a fallu un peu de temps avant de me dire : "tiens, c'est quoi cette odeur ?)

Les talons sur le pavé

2011-11-20T22:31:00.010+01:00

C'est insensé : à chaque fois que je dis que je vais te quitter, me voilà de nouveau sous le charme ; le coeur qui bat, qui bat comme mes talons sur le pavé et je soupire, vaincue une fois de plus. Il suffit que je revienne vers toi, que je regarde la grande roue sous ce ciel si clair ; que j'entende les rires des gens là-haut - les rires ou les cris de peur. Et puis ce chaleureux bar - mon bar - où je pose mes affaires sur la chaise, le livre sur la table ronde, celle du coin ; livre à peine lu car un ami en entraîne un autre ; une conversation s'enchaîne sur une autre le temps de finir sa bière, puis celles qui suivent ; le temps qu'un regard étranger se pose sur la quatrième de couv', bienveillant curieux tandis que je lis les "Bienveillantes". Comprendre après coup que la jolie rousse s'excuse d'amener le froid lorsqu'elle ouvre la porte.

Sourire.

Se rendre compte qu'on a passé une soirée agréable au final. Constater avec surprise que le cadran a fait un bond.

Rentrer chez soi, calme et détendue. Se dire que ça ne va pas si mal après tout.

Profiter du soleil, le lendemain. Profiter de ce charmant sourire avant de se lancer, entamer la discussion autour des livres, devant l'étal du bouquiniste. Oser aller vers l'Autre. Hésiter puis regretter de ne pas avoir proposé un verre. Se dire que peut-être... au détour d'un autre étal, même si l'on sait que la probabilité de la revoir est bien mince.

C'est insensé : à chaque fois que je me dis que je vais te quitter, je reviens vers toi, ma ville, mon Lille.

Questions existentielles... ou pas !

2011-11-06T20:30:00.015+01:00

... Entre un peu de futilité et un peu plus de gravité :

Doit-on laisser un pourboire à la coiffeuse, même si elle nous a raté ? (non pas que ce fut le cas pour moi il y a 15 jours)

Qui a dit que la musique adoucit les moeurs, si ce n'est pour entendre toujours la même rengaine qui finit par nous taper sur le système ?

D'où vient l'inspiration ? Où nous mène t-elle (en ce moment, nulle part) ? Pourquoi s'en va t-elle sans revenir, comme si elle n'était qu'une simple ligne d'horizon ?

Pourquoi avoir envie d'écrire – l'envie reste là, intacte – si ce n'est pour ne pas/plus avoir le temps, en être incapable car trop fatiguée/surmenée par les heures qui filent trop vite ?

Par quel hasard le métro est toujours en panne lorsqu'on est pressé, pour un rendez vous - un ciné et, que pour enfoncer le clou, il y a en moins pour cause de jour férié ? (Induisant également : pourquoi il y a toujours un(e) crétin(e) qui s'amuse à bloquer les portes ?)

Qui a décrété qu'une femme ne pouvait pas être un jour présidente de la République (parce que moi, si j'étais présidente...*) ? Vox Populi ; Vox Dei (et mon c**, c'est du poulet ?)

Pourquoi passer à l'heure d'hiver (pour faire des économies, rappelons le) si c'est pour allumer les lumières une heure plus tôt ? Parce moi, mes soirées de veille ne changent pas, bien au contraire.

Peux t'on vraiment donner un prix à une vie humaine, si justement la vie n'a pas de prix ?

Et vous, quelles sont vos interrogations existentielles... et autres ?

* Dans cette phrase se cache à une allusion à une chanson de Gérard Lenormand. Amis quadras, si vous passez par là....

Scène presque ordinaire

2011-10-17T22:38:00.008+02:00

Parfois, des filles se comportent comme des mecs en regardant d'autres filles d'un air non équivoque. Et au milieu...

Il y a moi, au milieu, en spectatrice amusée par ce ballet silencieux, à sens unique parfois, de filles qui aiment d'autres filles.

Il y a moi, observatrice silencieuse, notant scrupuleusement, au passage, ces quelques scènes presque ordinaires de la vie quotidienne sur mon calepin noir qui ne me quitte pas.

La folle du bus

2011-09-30T21:24:00.007+02:00

Eu égard à mon dernier coup d'éclat du métro, vous savez : mon premier taré, je croyais être bien à l'abri de toute autre tentative pour me mettre en rogne. Et bien non, aujourd'hui, je me suis faite allégrement traiter de pucelle et vieille fille, tout cela en 10 minutes de trajet. Et par une mère de famille qui plus est qui ne s'est pas gênée pour me le répéter 1 million de fois – au cas où, en plus des termes susnommés, je sois également sourde comme ce vieux Ludwig. Mais laissez moi vous raconter les faits.

Le bus est bondé. Qui dit jour de grève dit moins de passage. Je m'accoude à la fenêtre, dans le creux du bus qui est prévu à l'usage des poussettes ou des fauteuils roulants. Juste avant de partir, voilà qu'une bonne femme débarque nantie de son mioche et de son jules. Elle monte en tonitruant « poussez vous les jeunes, j'ai une poussette ». Ce qui m'amusait au départ, et que j'ai eu le malheur de dire à voix haute, a déchaîné cette furie, la folle du bus : « les jeunes si on veut, j'ai quand même 42 ans ». Paf, c'est comme si la chaleur de la journée s'était cumulée sur cette phrase fatidique.

Notre mère de famille commence à m'incendier. Je lui explique calmement que sa réflexion m'a fait rire vu que je ne suis plus tout à fait jeune. Mais non. Elle avait besoin de s'en prendre à quelqu'un et ce quelqu'un ce fut moi. « T'as un enfant ? » (comme si avoir ou non un enfant donnait plus le droit d'insulter un quidam). Elle me dit que je suis mal éduquée car j'ai osé lui dire que le soleil tapait aujourd'hui. Elle confond l'hospitalité et la politesse quand elle parle des jeunes qui ne cèdent jamais leur place, alors qu'à vrai dire, elle même s'est montrée très grossière quand elle est montée. Enfin, je vous passe l'essentiel de son inintéressante vitupération à mon égard, son défoulement. Je crois bien que je suis tombée sur un cas d'école ; qui m'a été confirmé par une autre voyageuse. Apparemment, cette charmante mère de famille est à classer dans la catégorie « folle intégrale » et ce n'est pas la première fois qu'elle s'en prend à quelqu'un de cette manière.

Et puis, me reprocher à mon âge de ne pas avoir d'enfant. Franchement, quand je vois sa gueule et celle du mari, ça ne me donne pas vraiment envie de me reproduire.

Tout cela bien sûr sous le regard de dizaines d'yeux focalisés sur ma personne. Il faut croire qu'aujourd'hui il m'en fallait plus pour me mettre à bout. Je suis restée étonamment très calme. J'ai même plaisanté avec une femme quand cette harpie s'en est prise à moi et qui, je crois, n'en pensait pas moins que moi.

Moralité : méfiez vous des femmes avec des poussettes, surtout quand il fait chaud. On ne sait jamais : peut-être tomberez vous sur une Mrs Hyde en puissance !

Bref...

2011-09-29T23:03:00.007+02:00

Bref, je ne vais pas paraphraser cet excellent programme de canal +

... Bref, je n'ai rien glandé ici depuis plus d'un moins - la honte mais j'ai :

- découvert les joies du détapissage et du peinturage de murs à mon image, avec des couleurs qui me siéent mieux au teint (bon, sur le coup j'ai du vérifier la conjugaison de ce verbe car il est 23h03, j'suis fatiguée, j'ai eu trop chaud dans les transports en commun, puis j'ai eu un comme un gros doute au moment où j'ai écris ce mot). Je me suis même occupée de la plus petite pièce de A a Z et j'ai en c**é même si je suis pas mécontente du résultat. A vous de deviner de quelle pièce il s'agit. Accessoirement la disposition du salon, my place to be, a été changée et le rend 12 fois plus grand. Malgré tout ça, je ne m'appelle ~~toujours~~ pas Valérie.

- Je me suis promenée, beaucoup. J'ai pris des photos ainsi que de la pluie sur la tronche le fameux samedi de la braderie. Des trombes de pluie. Le genre de voyage de retour qui s'oublie difficilement entre l'attente à la station du bus - deux heures tout de même pour rentrer sur un trajet qui dure 1 quart d'heure à tout casser. Et puis un type complétement bourré qui essaie d'arrêter l'autocar, sous la pluie : il faut le voir pour le croire. Cela aurait fait une belle note je crois, mais je suis trop fainéante pour écrire. Y a des jours comme ça...

- Rien lu depuis des lustres, depuis que j'ai plus mis les pieds dans une bonne bibliothèque. Vu des tonnes de séries par contre. Enfin non, soyons précise : vu des tonnes d'épisodes de certaines séries. Une vraie addict. Je redoute le moment où je vais me présenter "Je m'appelle l'Intrépide et je suis une série addict". De toute façon, vu la gueule des programmes télé en ce moment... Franchement, les anglais savent y faire en la matière.

- J'suis toujours l'humaine de compagnie de deux ventres à pattes qui sont amoureux l'un de l'autre 6 jours sur 7... et qui ont tendance aussi à vouloir mettre le barouf dès que j'ai le dos tourné. Que fait la SPHC ? (Société Protectrice des Humains de Compagnie).

- Pis le reste c'est recherche intensive d'un nouveau taf. Objectif atteint en 3 semaines. Pas mal non ?

Voilà voila, j'espère bien revenir dans les parages un peu plus régulièrement. J'avais juste besoin d'un petit boost : chose faite aujourd'hui.

Et sinon, euh, vous le trouvez comment, le V'Lille ?

Pasque moi le côté "En rouge et noir" à la Jeanne Mâche (la chanteuse préférée de nos amis les lapins) euh bof hein. Après coup, un pote m'a dit que ce sont les couleurs du Losc. Ben je comprend mieux.

Blogueur né

2011-08-21T22:14:00.004+02:00

Inspired by Boubou (à qui je remets mon devoir une fois de plus très tard : j'crois que je suis bonne pour deux heures de colle).

Je ne saurais pas vous dire quand exactement je suis devenue accro /mordue /lectrice régulière de blog (barrer la mention inutile), mais je saurais vous dire quel(le)s sont ceux qui m'ont donné l'envie à mon tour de créer le mien.

J'y suis venue sur le tard. Quand déjà ce n'était plus vraiment la mode mais, après tout, la mode c'est quoi ? On s'en fout, moi en tout cas. A l'époque, j'étais du style à fréquenter les forums et pas qu'un peu ni qu'un seul. J'affectionnais réellement ces lieux d'empoignades hautement fréquentables qui m'ont apporté mon lot de rencontres enrichissantes. Je naviguais grosso modo entre une bonne demie-douzaine de forums, la plupart consacrés à la littérature. Sauf un. Et c'est évidemment grâce à celui-là que mon aventure bloguesque a pris son envol. Après, vous dire de quel point de départ tout ça s'est débloqué, c'est une autre paire de manches.

Ce forum donc, grossissait à vue d'oeil. 6000 membres au compteur. A l'intérieur, une section appelée "la bibliothèque", virtuelle bien sûr, où ceux qui aimaient écrire comme moi pouvait poster des histoires. Je me suis donc remise plus sérieusement à une passion que j'avais plus ou moins mise de côté. Cette bibliothèque a sans doute été la première marche vers mon addiction aux blogs. Il me fallait un autre support pour m'exprimer ; un format plus interactif et réactif. Je ne voulais plus me contenter de scribouiller des millions de pages dans mon coin (soit, j'exagère un chouïa).

La deuxième marche est liée à une personne en particulier. Je ne sais pas si elle me lit, auquel cas je serais paralysée par le trac... mais sache en passant que tu es une des personnes que j'admire le plus au monde. Et il y a très peu de personnes que j'admire ici-bas.

Mademoiselle Artefact, j'ai un aveu à te faire : je suis terriblement jalouse de ton talent d'écriture. Tu ne postes que très peu, voire presque plus... Non, ceci n'est pas un message destiné à te faire reprendre ta jolie plume ni tes quartiers d'été, car je sais que tu es très occupée, mais ce serait bien que tu ne laisses pas les mauvaises herbes envahir ton jardin virtuel. J'dis ça en passant, l'air innocent à deux balles - tu me connais, n'est-ce pas ?

Voilà, pour répondre à ta question, Boubou. Je pourrais certes rentrer dans les détails ; je pourrais également lister ceux et celles qui m'inspirent mais ce serait non exhaustif car, bien sûr, comme tout le monde, j'ai cliqué à gauche puis à droite, et encore à droite pour aller tout droit : et voilà, j'y étais dans le grand bain de la blogosphère.

Et après ?

Et après j'ai écrit quelques billets qui ont eu écho, tout au moins je l'espère, et j'ai rencontré des gens bien. Je continue à poster des trucs inintéressants... enfin, je fais en sorte de continuer mon petit bonhomme de chemin.

Brèves de comptoir... ou pas

2011-07-25T22:38:00.008+02:00

Une fois de plus, le bus tarde ; une fois de plus, une fois de trop – panne, encore ? C'est bien ma veine ! Je rebrousse chemin pour me faire déposer par mon chauffeur, accessoirement mon frère. Et c'est parti. Entre temps nous embarquons également un homme et une demoiselle qui attendaient comme moi à l'arrêt d'autocar.

Et me voici donc partie pour une soirée remplie de scènes assez cocasses.

Un jeune type, vraisemblablement éméché, la clope à la main, ainsi qu'un verre de bière, cherche quelque chose ou quelqu'un lorsqu'on le voit déambuler entre rue Royale et rue Doudin. Et c'est le cas puisqu'il me demande si je n'ai pas vu passer un type avec une barbe et un t-shirt rayé. Après ma réponse négative, le voilà qui repart de plus belle, sans avoir touché à sa clope ou à son demi. Je le regarde de loin, amusée. Va t'il retrouver son t-shirt rayé ?

Ce que j'aime aussi dans ce bar, c'est qu'on peut à la fois y croiser de parfaits inconnus, qu'on ne reverra jamais, qui peuvent se montrer charmants, enjôleurs, ou un peu lourds mais aussi des habitués tel que ce passionné de cinéma, comme moi, et avec qui c'est toujours un plaisir d'évoquer l'univers singulier de David Lynch ; de parler de l'âge d'or des années 50 – Nouvelle Vague, Mankiewicz, Frank Capra, ou encore le cinéma coréen que je connais très mal, voire pas du tout.

Puis, puisqu'il faut bien repartir chez soi, faute de moyen de locomotion personnel, faute de permis, je regarde l'horloge du bistrot, en avance de 10 minutes, comme toujours, et je me décide à quitter ma « résidence secondaire ». Pour une fois il ne pleut pas : c'est déjà ça. Dehors, ça fume sec, filles et garçons à l'unisson pour regarder discrètement les passants de leur propre sexe. C'est ça aussi le vieux Lille. Ça peut être aussi très très gai(y).

A deux ou trois reprises, je croise des groupes de jeunes qui transfèrent de l'alcool dans des bouteilles en plastique avant de se permettre une généreuse rasade. La nuit est chaude, elle est sauvage... dit cet adage tiré du Top 50, et je suis sûre qu'elle le sera.

Rue Esquermoise, un petit groupe s'amuse à marcher comme Charlie Chaplin. Pour l'avoir essayé, je sais que l'exercice est difficile. Je souris. Décidément, cette nuit est vraiment étrange.

Et ça ne s'arrête pas là :

Lorsque je remonte du métro, je croise un black tranquille qui descend l'escalator en rappant allégrement et plutôt pas mal si j'entends la voix mélodieuse et la rythmique précise. Cela efface ma tentative lamentable de fourguer une pièce de 10 francs dans le distributeur de tickets de Transpole, après que l'on m'ait également fourgué cette pièce, dans la journée sans doute. Je décide finalement de la garder en songeant à l'anecdote des 1 euro 52. Deviendra t-elle un porte bonheur ? Qui sait...

Croyez-vous que dans le bus, cette étrange soirée s'achève ? Et bien non, la revoilà la petite vieille arnachée de 3 gros sacs, voyageuse régulière s'il en est, mais qui se tape la discute avec le chauffeur tandis que son arrêt est arrivé. Il faut bien faire « durer » le plaisir des autres voyageurs, fatigués, qui ont hâte de rentrer chez eux.

Et pour clore le tout, j'ai bel et bien failli louper mon arrêt, à rêvasser par delà la vitre...

Voilà, une nouvelle fois des petites brèves, des anecdotes qui m'amusent, que j'observe et que je note pour retranscrire ici. Une fois de plus, sans doute une fois de trop, mais cette soirée était assez particulière, pour d'autres raisons d'ailleurs.

Mais chut. Je n'en dirais pas plus.

Le temps d'un week end

2011-07-20T22:11:00.004+02:00

On revient toujours sur les lieux de ses premiers crimes, au tout au moins les endroits si familiers où on a vécu toute son enfance, et puis son adolescence. Le temps d'un week-end on remonte le temps, cette étrange machine à voyager dans les souvenirs lorsqu'on marche à nouveau dans les rues, ces mêmes rues que l'on a sillonné des millions de fois.

Le temps d'une respiration, face à la vie qui va trop vite ; le temps de se débarrasser de tous ces automatismes ; le temps de se délaver de toute cette fatigue accumulée – une femme rendue presque neuve au sortir du dimanche soir. Les gens ont si peu changé. Ils ont vieilli, bien entendu mais dans le fond, ils restent les mêmes, tels que vous les avez laissé il y a 12 ans.

Le revoilà le square du haut duquel nous sautions – cap ou pas cap ? Le pharmacien, égal à lui même derrière son comptoir. Seule la barbe a été rasée et les murs rafraîchis d'un coup de peinture. La fleuriste n'a pas changé sa devanture, même si pour l'heur le magasin semble fermé. Le collège est toujours là, un peu moins splendide, un peu plus terne. Avec un peu d'imagination, on pourrait presque entendre les rires et les cris des gamins que nous étions lorsque la sonnerie nous délivrait enfin de notre journée. Le petit banc sur lequel je m'asseyais, face au cimetière allemand, et sur lequel d'ailleurs je continue de m'asseoir, entourée de technologies et ma clope au bec... mais non, pas cette fois car un inconnu nanti de son affreux cabot se repose à l'instant où je passe en vélo. Nos regards se croisent une microseconde avant que je ne poursuive ma route.

Bien sûr, il y a tout de même des choses qui ont changé : la façade rutilante du bistrot où j'osais à peine mettre les pieds. Le mur, bétonné, de la supérette pour ne plus avoir à subir les violences de jeunes désoeuvrés, là où se trouvait jadis la sortie. Et puis à côté, un distributeur de boissons, incongru. Carmélino n'existe plus non plus, depuis longtemps hélas. Pour à peine 10 francs, nous sortions de l'épicerie avec un sac bourré de bonbons. Mais qu'est-ce qu'1 euro 50 maintenant ? Rien du tout. Et mon vieil amour, que je croise de temps en temps sur la toile... des photos où les cheveux se clairsèment, le long des golfes clairs ; le fossé continue de se creuser entre lui et moi, inéluctablement.

Et finalement, le temps d'un week-end, on se rend compte que rien ne reste finalement immuable, à part peut-être dans les yeux de l'enfant que l'on a été autrefois.

C'est ça aussi, revenir chez soi.

Et sinon...

2011-07-13T22:32:00.006+02:00

... c'est de ~~lard~~ l'art ou du ~~cochon~~ faux son ??? '

Tu vois, tu n'étais pas si loin, Boubou pour la réponse mais elle a été donnée par anonyme. C'était donc bien Portishead au Main Square Festival que je n'ai pas vu (snif, mais je ne désespère pas). Pour ma part, samedi dernier j'ai assisté au concert d'un autre groupe de trip-hop/électro, j'ai nommé Archive et, ma foi, ils ont bien déchiré sur scène les lascars. Mais vraiment, Pollard, qu'est-ce que tu prends dans ton cacolac le matin pour être aussi déchaîné sur scène ? Pas de photos de ce concert car les clichés sont un ~~peu~~ très pourris. Maxi mea culpa.

Petite devinette du jour

2011-07-06T21:01:00.001+02:00

Cette photo a été prise il n'y a pas longtemps, pas par moi car je n'y suis pas allée, mais par quelqu'un que j'avais "missionné" expressément pour l'occasion et pour ce groupe uniquement (attention : un indice !). Devinez qui est le groupe et où ça se passe. Rien à gagner, juste le plaisir de jouer. J'attends vos commentaires.

PS : et interdit de tricher les loulous...

Spamme a lot*

2011-06-30T21:40:00.001+02:00

cher(e) Membre,

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4.Vos données seront traitées de façon confidentielle et vous pourrez par la suite continuer sur Gmail®,yahoo®,hotmail®,orange® . Avec le tout nouveau Gmail® ,yahoo® ,hotmail®,orange® ! vous pouvez :

Avoir un aperçu rapide de vos messages dans le panneau de lecture. Organiser facilement votre boite grâce à la fonctionnalité glisser/déposer des mails vers le dossier de votre choix. Afficher plusieurs mails en même temps. Avec les onglets, vous passez en un seul clic d'un message à l'autre.Recevoir instantanément vos nouveaux mails sans avoir à actualiser votre navigateur. Mail et Messenger réunis : Discutez en direct ou par mail (bientôt disponible) Et toujours, accédez à votre mail quand vous voulez, où que vous soyez même avec votre mobile.

L'équipe Gmail®, yahoo® orange®, hotmail®. Service Clientèle

Voilà la teneur du message que j'ai reçu cette nuit et encore aujourd'hui (des fois qu'au deuxième envoi, je tombe dans le panneau !). On y croit avec ces couleurs bariolées et cette requête plus que douteuse : me demander mon mot de passe pour une boîte mail que, soit dit en passant, j'utilise au minimun une fois par jour. J'attends donc le délai de 72 heures (Mon Dieu, j'ai peur) pour voir ce qui va arriver... ou pas. Enfin, si ceci n'est pas du tout un spam, je vous dis... euh, à l'année prochaine si tout va bien ?

Bon, trêve de plaisanterie, ce spam reçu à l'insu de mon plein gré a eu au moins le mérite de me faire rire, et de me donner l'occasion de pratiquer un de mes sports favoris : le jeu de mots – pourri sans doute, en pastichant les Monty Python*. Hormis le rappel, régulier, que mon compte paypal n'est plus mis à jour et que ma carte a expiré (ah bon ?), avouez que ça a quand même plus de gueule que les éternels mails me désignant comme légataire universelle d'un riche nabab qui a besoin de moi pour sortir son pognon du pays, ou encore me demandant si je veux « enlarge my penis » (attends je vérifie, à la recherche de la culotte perdue... ou là la, je prends des risques : j'vais attirer des requêtes bizarres moi) ou , enfin, si je veux acheter du viagra (les effets secondaire que subit les Samantha dans « Sex and the city » ont-ils été testés cliniquement et approuvés ? Hein, quelqu'un peut me répondre svp ?

Et sinon, si une détentrice de boîte Gmail passe par là, suis-je la seule à avoir été prise pour cible de ce poisson d'avril après l'heure ?

A vot'bon coeur m'sieurs dames.

D'autres petits plaisirs

2011-06-29T21:51:00.003+02:00

- J'aime marcher pieds nus sur l'herbe fraîchement coupée, sur le sable ou encore chez moi, sur le parquet, lorsque le temps me le permet.

- J'aime rester au lit le dimanche matin quand je sais que j'ai tout le temps pour me lever. Et puis me rendormir par à coup pour me réveiller dans un demi-sommeil en me disant « j'ai encore un peu de temps ».

- J'aime marcher dans les rues du vieux Lille, sans but apparent, lorsque le soleil est haut, que les tables des cafés sont sorties et que j'observe le spectacle de la vie, tout simplement. Et croiser tous ces regards complices, curieux, pétillants ou même indifférents : je prends tout.

- J'aime savoir que quelqu'un m'attend. Je me dépêche alors , entre excitation de la rencontre et l'angoisse de savoir plaire... ou non.

- J'apprécie de plus en plus les soirées où rien ne se passe comme prévu, où vous allez de suprises en surprises, au gré des conversations, des rires et des connivences. Ce sont là les meilleures moments. Et pourtant ce n'est pas ancré dans mes habitudes, moi l'ancienne timide qui se soigne comme elle peut.

- Et puis la première gorgée de blonde, brune ou rousse, très fraîche, ainsi que la première bouffée de cigarette. Le week end est là, bien là.

- Et puis aussi savoir que de nouveau mon coeur peut battre. Un sourire. Un regard qui vous fais comprendre que vous êtes la bienvenue, à qui votre présence fait plaisir.

Coulez mes larmes...*

2011-06-23T21:27:00.000+02:00

Je déteste pleurer en public, comme tout un chacun. Et si ça m'arrive, si les vannes s'ouvrent, c'est alors que je suis dévastée et que je ne peux plus rien contrôler. Je pleure le soir sous la douche, la nuit dans ma couche, quand je sais que personne ne m'entend. Je pleure lorsque je descends du bus, bien à l'abri des regards, tard, et qu'il n'y a personne dans la rue pour me croiser... Je pleure parce que mon coeur fait des siennes, ce capricieux, et que, malgré ma raison qui se fait entendre en hurlant, il reste sourd et continue malgré tout à aimer la mauvaise personne.

Et puis.

J'aime pleurer dans la salle obscure d'un cinéma. J'ai le coeur guimauve – je n'ai pas honte de de le dire. Une vraie fontaine Wallace qui ne peut s'empêcher de verser des larmes quand l'émotion est à son comble, quand le bateau part ou que les amants se retrouvent sur le quai d'une gare après des mois ou des années de séparation. Et parfois, lorsque je suis en compagnie, je me détourne, je tousse, j'abuse de mille et un stratagèmes pour ne pas montrer que je suis touchée.

Et puis, aussi.

Je pleure de bonheur, parfois, lorsque la vague m'emporte, celle de la foule en liesse, celle de la communion de plusieurs milliers de personnes qui chantent en même temps. Je pleure de rire aussi, au détour d'une soirée où le délire et l'absurde prennent les commandes des discussions. Je pleure de joie.

Je pleure, un peu, beaucoup, passionnément, à la folie mais jamais, ô grand jamais, «pas du tout ».

* Directement et honteusement inspiré d'un titre de Philip K. Dick "Flow my tears, The policeman said", lui-même inspiré d'une chanson de John Dowland.

Faites de la musique... pas la guerre !*

2011-06-21T22:59:00.001+02:00

Trouvé sur le net, sur un site ultra célèbre You***be, pour ne pas le nommer. Certainement pas la vidéo officielle mais tout de même un clip de toute beauté. Les images se marient bien avec la musique de Massive Attack (en plus "paradise circus" est l'une de mes chansons préférées du dernier album). So enjoy !

* Oui, je sais, elle était facile celle-là. Et par dessus le marché, je n'applique pas ces principes puisque je suis restée chez moi. Euh, et en même temps, je ne sais jouer d'aucun instrument : nous v'la bien !

Jeudi c'est philo...

2011-06-16T21:47:00.001+02:00

... Enfin bon, j'en profite qu'aujourd'hui a eu lieu la première épreuve du bac, c'est à dire la philosophie, pour vous proposer* de plancher sur un sujet de mon crû : "Un demi-mensonge vaut-il une demie-vérité ?". Laissez votre imagination et votre créativité faire le reste. Peu importe le support. Peu importe l'angle d'approche : l'important c'est de participer. Vous avez jusque fin juillet pour m'envoyer vos textes, images etc, à l'adresse habituelle : ma.vie.intrepide@gmail.com. Date à laquelle tout sera publié ici. Publié et soumis au vote.

Alors, saurez-vous me dire si vous serez l'heureux gagnant(e) ?

De mon côté, je ne chôme pas : j'écris beaucoup dans le train, je lance des mots, des notes, des réflexions ; je prends des photos. Et bientôt je ne tarderais pas à les poster au fur et à mesure.

* J'en profite pour solliciter la plume de Sophie-la-cafetière qui, si je ne m'abuse est devenue bloggueuse free-lance.

Martine va à la Pride*

2011-06-07T23:43:00.001+02:00

L'ayant déjà évoqué précédemmen t, je ne suis allée en tout et pour tout à la Gay Pride qu'une demie fois... jusqu'à ce dernier samedi.

2011 et la 16ème édition de Lille fut pour moi l'année de ma première « vraie » Marche des Fiertés : un déniaisage en règle donc.

La troupe de 2 s'étant réduit à la portion congrue, c'est-à-dire moi et rien que moi, je vous avouerais que j'ai quand même hésité avant de me lancer. Il faut dire que ce genre de manifestation, militante certes, est également une grande parade festive où on est genre à y aller à plusieurs en scandant des slogans ou en chantant énergiquement les derniers tubes électro de Lady Gaga ou Black Eyed Peas. Comme une grande, et je ne suis pas peu fière de moi sur ce coup-là, j'ai fini par me décider en me disant que serait bien dommage de louper une telle occasion.

Sous un soleil de plomb – 28° tout de même, la tenue de combat idéale s'imposait, complétée en cela par mes plus belles lunettes solaires, enfin les seules, et chapeauté d'un borsalino en toile – quand je vous dis qu'ici quand le soleil tape, il ne fait pas semblant ! J'ai failli louper mon bus... et à vrai dire, ce n'aurait pas été plus mal que je le loupe, vu le nombre de discours que j'allais me fader lors je suis remontée à la surface du métro, en place de la République. Ayant toujours peur de louper un truc important, j'avais donc compté large. J'ai donc pu fureter entre les stands et je me suis même acheté un bracelet arc-en-ciel à 2 euros – la seule note de gayeté de ma parfaite panoplie de marcheuse et fière. Il fallait bien que je garde un peu de sous pour les quelques bières qui allaient fatalement accompagner ma soif et le reste de l'après midi.

La parade a donc commencé vers le coup de 14h30 par un grand coup de semonce technoïde provenant du premier char et d'un DJ nous demandant de nous faire entendre à pleine voix. En route pour deux heures de marche sous le cagnard ! J'avais décidé de me taper l'incruste auprès d'une bande de jeunes valenciennois à qui j'avais prêté mon briquet, pour finalement poursuivre mon petit bonhomme de chemin, seule, jusqu'à remonter en début de parade où j'ai rencontré quelques unes de mes connaissances.

De cette Pride, je retiendrais ces instantanés :

- Un free hug à un jeune garçon qui brandissait sa pancarte. J'ai sans doute été la seule à participer au câlin gratuit...

- Les badauds dans l'ensemble souriants, marquant le tempo, pas franchement hostiles. Certains ont même grossi le rang des marcheurs. Je me souviens notamment d'une dame avec une cane qui dansait sur la Battacuda, et en rythme s'il vous plait !

- En parlant de Battucada justement : certainement le meilleur moment, pour ma part. Dès que je suis arrivée derrière eux, je n'ai plus bougé d'un iota, enfin si, au rythme de leur percussions bien entendu. Atabak ça déchire vraiment et pas forcément les tympans. Un peu de pub au passage pour une troupe qui mène la danse depuis quelques années déjà.

- Un slogan : « ne vous tapez pas un trans, mangez plutôt du bio ». Je ne suis pas sûre des termes exacts mais dans l'ensemble ça donnait à peu près ça. Pancarte tenue par une très jolie fille/garçon. On appelle ça le 3ème sexe.

- Une bonne humeur contagieuse.

- Surprise : lendemain j'ai appris que le DJ du premier char n'était autre que Quentin Mosiman*

Malheureusement, aussi son lot de connerie humaine : à combien vous la prenez ? Chère à Audiard dans la description des petits travers : quelques énergumènes venus là pour foutre le bordel, « casser du pédé », selon l'expression consacrée, heureusement vite contenus par l'équipe de sécurité ; et la réaction primaire, pour ne pas dire primate, de 4 jeunes l'air vraiment dégoûtés en voyant un couple de garçons s'embrasser.

Maintenant place aux photos – je vous épargne celle où mon pouce se fige sur l'objectif.

* J'ai voulu créer ma propre couverture Martine mais je n'ai rien trouvé qui ressemble de près ou de loin à un mouvement de foule, alors je me suis rabattue sur celle-là.

** Gagnant de la Starac-je-ne-sais-plus-laquelle.

Un avant goût...

2011-06-04T17:56:00.000+02:00

Spectacle de rue

2011-05-17T23:49:00.001+02:00

Une femme habillée étrangement, entre djellaba et robe de nonne (?) qui tourne sur elle-même comme un derviche tourneur au ralenti, marmottant, psalmodiant, scrutant le ciel. Puis elle s'en va sans demander son reste.

Quatre jeunes stylés, T-shirt tendance, jean siglés ou bermudas sans faux pli, passent au même moment dans la rue, comme autant de cheveux sur la soupe dans ce coin de rue plus bobo que BCBG.

Un vendeur de roses à la sauvette, toujours le même en vérité, entre dans le café, résigné ; fait un tour rapide, de nouveau résigné – on n'a pas d'argent pour une fleur, on préfère le garder pour la fleur du houblon ; sort pour être finalement arrêté en terrasse par un jeune galant voulant épater la demoiselle de son cœur.

Un autre jeune homme face à sa compagne, qu'il veut impressionner en lui répondant pour quelles raisons il veut être médecin, pourquoi dans ce trou perdu. Je dresse l'oreille lorsqu'il mentionne la ville où j'ai effectué une bonne partie de mes études secondaires. Coïncidence ? Coïncidence ? Est-ce que j'ai une gueule de coïncidence ?

Les voilà qui débarquent. Ils sont une demie-douzaine pour le moins. Puis-je céder les deux chaises inoccupées à ma table ? D'un sourire, je leur réponds que je leur céderais bien volontiers ma table car je ne vais pas tarder à partir. Je me sens trop fatiguée pour le coup. Sans me douter encore que, si je pars en effet quelques instants plus tard, ce sera pour finalement me poser avant d'entamer une conversation animée avec un vieil habitué... sur les mathématiques. Qui l'eût cru ? D'ailleurs je me laisse volontiers porter par la spontanéité des conversations – me retrouvant bombardée interprète ou encore guide et enfin hôte de la soirée, entraînant deux hollandaises dans mon sillage afin de goûter un peu plus l'esprit lillois, ou plutôt une bière blanche à la pression - ça, c'était pour la semaine dernière.

10 minutes de réflexion, le temps de finir ma bière : y vais-je ou n'y vais je pas ? Le temps que je me décide, le concert est quasi terminé et la fatigue a eu raison de moi – enfin pas tout à fait si l'on considère mon « échouage » lamentable au comptoir (voir plus haut).

Une heure ou deux et l'on assiste, fascinée, à ces spectacles de rue. Toujours. Le temps de les griffonner à défaut de les photographier. Ces petits bouts de vie que je me fais un plaisir de retranscrire ici. Ces instants que je hume à plaisir.

Ces gens pressés. Ces gens nonchalant. Ceux qui parlent tout seul – mais non, il y a quelqu'un au bout de l'oreillette. Ceux qui passent très vite, le nez vissé sur les pavés, de peur de croiser les regards. Ceux qui balancent en rythme le sachet qui contient en fait leur repas de la soirée, pris sur le pouce devant la télé. Kebabs dégoulinant ou encore dîner Japonisant et autres Chinoiseries.

Je me fait comptable de ces moments fugaces, telle une voleuse consciente de l'être.

C'est toujours pareil mais jamais la même chose, finalement.

L'amour... c'est quand ?

2011-05-04T23:40:00.000+02:00

Quand donc devient t-on vraiment amoureux ? A quel moment fatidique exactement ? C'est la question que se pose Stuart, l'un des personnages de "Love, etc" de Julian Barnes. Et c'est la même question qui m'a interpellé, lorsque j'ai lu ce passage dans le train qui me ramenait chez moi.

Quand donc suis-je vraiment tombée amoureuse des différentes personnes qui ont brièvement ou longuement traversées ma vie ? J'avoue que j'ai bien du mal à m'en souvenir. A vrai dire, je suis longue à la détente – mon signe m'incline à la réflexion avant l'action... tout au moins dans ce domaine précis, car je ne compte pas/plus les fois où je charge comme le taureau que je suis. Je ne remarque pas tout de suite les regards appuyés ; je relève avec grand peine les sous-entendus même s'il est vrai, avec le temps et un peu d'expérience, je m'améliore à ce jeu-là.

En déroulant le fil de m(on)es histoire(s), j'ai bien du mal à situer le moment exact de cette petite étincelle qui fait "clac" dans les yeux ; celle qui vous fait dire "Je crois que mon coeur s'emballe" A contrario, je me souviens parfaitement du moment où je me réveille certains lendemains en me disant : "Tiens, je ne l'aime plus".

Quand donc tout commence ? Par quel étrange saint mystère une personne vers qui, à priori, on n'a pas d'inclinations devient tout à coup la personne la plus importante au monde ? Qu'est-ce qui fait qu'on se dit "celui/celle-là et pas un autre" ? Est-on ami(e)s, ennemi(e)s avant, et le reste t-on après, lorsque tout se termine ? Se croise t-on tous les jours dans une relative indifférence pour finalement que l'oeil s'attarde un peu plus chaque jour, le sourire s'esquisse plus facilement, le coeur palpite comme s'il se réveillait ? Quel est ce moment fatidique, ce déclic, où tout bascule ? Inversement, comment une simple phrase vous remet les pendules à l'heure, et vous rend bien plus raisonnable que vous ne souhaiteriez l'être ?

Quand donc tout commence ?

J'ai du mal à m'en rappeler. Je crois que j'ai oublié...

Enfin non, je me souviens peut-être d'une chose ou deux, voire plus... Mais ça, finalement restera entre moi... et moi.

Le combat des titans

2011-04-18T21:26:00.000+02:00

Un conseil : éloignez les enfants de ce blog tellement l'image ci-dessous est d'une violence inouïe :

On ne peut pas dire que je ne vous avais pas prévenu !

Blague à part, en triant mes photos je viens de tomber sur celle-ci : Oscar et moi en train de lutter méchamment pour... euh, je ne sais plus du tout. Je pense que j'étais encore en mode taquin. Vous remarquerez la magnifique chaussette rayée de votre auteure (beurk). De même, si vous avez suivi mes aventures précédentes, vous noterez que, si je poste une photo de moi, c'est toujours curieusement une photo de mon pied. Qui a dit que j'étais fétichiste ? Même pas vrai !

En tout cas, un peu d'auto-dérision ne peut pas faire de mal, n'est-il pas, ~~même si casse le~~ ~~mythe~~ ?

Allez prochain billet, je vous parie que je vais battre mon propre record du titre-le-plus-long.

Instantanés

2011-04-10T21:22:00.001+02:00

Quelques clichés archivés dans ma mémoire au fur et à mesure que cette semaine s'est écoulée. Deux ou trois instantanés pour fixer des moments marquants et d'autres, amusants.

- Une femme prostrée sur le pont que j'emprunte chaque jour. Un ado affolé qui m'arrête dans mon élan, afin de savoir si j'ai un téléphone pour appeler les pompiers. La femme se réveille finalement et nous voilà tous les deux soulagés.

- Un clone de Justin Bieber, la mèche savamment projetée en arrière, rageuse ou dédaigneuse - je ne sais guère. Je le croise le matin, puis le soir. Comme si tous les clones de Justin Bieber s'étaient donnés le mot.

- Mon bar de prédilection. Je m'avance pour dire bonjour au patron lorsque deux espagnols me demandent si je « habla espanol ? ». Je leur réponds aussitôt en portugais, me ravise, non, je ne « habla pas espanol » car, après tout, "personne n'est parfait"

- Près de ma table, j'entends toutes les conversations, animées ou non. Même si je suis plongée dans ma lecture, je suis une véritable éponge qui absorbe tout ce qui l'entoure. Je croise de temps à autre une demoiselle qui semble aussi solitaire que moi. Ecrit-elle sur un carnet qui ressemble au mien ? Non, elle dessine d'une main machinale. A ma droite, deux fils de « bonne famille » qui éclusent consciencieusement leur demi pression. « Maintenant je passe aux choses sérieuses » dit l'un en désignant la table près du bar, là où se sont installées trois étrangères. « Après, j'attaque. D'abord la moche, ensuite la belle, puis la bonnasse ». Consternant.

- Un peu plus tard dans la soirée, deux jeunes filles s'installent à la table qu'ont laissé vacante les deux fils de bonne famille. Elles regardent la serveuse, qui est bien jolie, et piquent un fard, troublées mais aussi l'air appréciateur. Je souris. Bien plus tard, je leur parlerais dans la soirée. C'est l'un des avantages appréciables de ce bar. J'aurais aussi la confirmation de ce que je sentais

- Voilà, on y est, à ce bien plus tard dans la soirée. Je fume tranquillement ma cigarette au dehors. Il fait doux. Le vieux Lille est animé. Certains sortent avec leur bière et leur clope. Les deux filles viennent de payer leur consommation, me lancent une « bonne soirée » en passant devant moi puis se retournent pour m'inviter à les rejoindre au « Coming Out ». Décidémment, la nuit est très très ga(ie)y.

Drôle de semaine en vérité...

Aux frontières du réel

2011-04-04T22:03:00.000+02:00

Avec beaucoup de retard, et je m'en excuse par avance auprès des deux personnes en question, voici l'un des deux BOD que je dois suite à mon last but not least quizz. Comme je suis quelqu'un de logique, enfin je tente à l'être, je commence donc par celle qui a obtenu le meilleur résultat après Joufflette. Kmouth, c'est donc ton tour d'entrer en scène.

Suite à quelques mails échangés via nos comptes facebook mutuels, miss Kmouth m'a donc demandé de plancher sur mon rapport au paranormal. J'espère bien qu'après des années de discussions forumiennes et facebookiennes, nous puissions passer à la rencontre en live... si je descends dans le Sud comme chanterait si justement si bien Nino. Et non, ceci n'est pas un message à haute teneur subliminale.

D'aussi loin que mes souvenir le permettent, j'ai toujours eu une attirance/répulsion pour ce que l'on nomme communément, vulgairement ou avec mépris de « paranormal ». Comme les enfants qui ont longtemps eu peur du noir, je me suis efforcée de lire des histoires emplies de monstres tout en vérifiant si un ou deux ne traînaient pas sous mon lit lorsque j'éteignais les lumières. Je laisse au psys en herbe le soin d'analyser tout ça.

A vrai dire, j'ai toujours eu peur de plein de choses étant gosse. Vous allez rire, ou non, mais je croyais fermement à l'existence des vampires. Bon, j'étais vraiment très très jeune. Les vampires existent, mais je crois surtout en l'existence de ceux qui vous bouffent toute votre énergie vitale, votre moral, se font passer pour des ami(e)s pour mieux vous enfoncer. Mais passons.

Étant née dans un pays ultra-catholique, c'est le moins qu'on puisse dire, il était presque normal que le paranormal frappe un jour ou l'autre à ma porte, d'autant qu'en aficionado de littérature fantastique, je nourrissais ainsi cette espèce de névrose.

Pour l'anecdote, j'ai souvent tiré les cartes pour mes amies. Mais est-ce vraiment des aptitudes de «diseuse de bonne aventure » ou plus une capacité d'écoute et d'interprétation ? Je tends à pencher pour la deuxième.

Pour l'anecdote bis, une fois je me suis foulée la cheville et donc obligée de rester chez moi au lieu d'aller en cours. Trop occupée à lire un pavé traitant de la parapsychologie de Joseph B. Rhines*, j'ai cru entendre des pas dans le garage. Mon ciboulot devait sans doute trop turbiner ce jour là et la lecture a contribué à me faire croire à un fantôme écossais dans un garage portugais. N'empêche que, de battre mon coeur s'est arrêté**, au moins quelques secondes.

J'ai un côté superstitieux prononcé. Pas forcément la superstition telle que l'on entend, par exemple ne pas passer en dessous d'une échelle ou être 13 à table mais une autre, tout aussi insidieuse. Par défi, je passe en effet régulièrement sous les échelles sous le regard éberlué des passants et la seule cata qui me soit arrivée est tout au plus un joli jet de pigeon sur ma plus belle veste, dans la cour du lycée. Pour enfoncer le clou, j'ai tendance à agir à la manière de Mathilde dans « Un long dimanche de fiançailles » lorsqu'elle espère très fort retrouver Manech : si le feu passe au vert au moment où j'arrive, il m'arrivera telle chose. Ou encore, si j'arrive à terminer le jeu en autant de temps... Bref, je crois que vous avez compris le principe. Je sais pourtant que ça ne marche pas mais je ne peux pas m'empêcher de continuer. Inutile non plus d'appeler les messieurs en blanc : cela reste tout de même du domaine de l'inoffensif.

Le point d'orgue, si je puis dire, fut le moment où, étant invitée chez une amie et dormant dans son salon, j'ai été réveillée par une sorte de présence amicale, comme si quelqu'un tentait de me faire passer un message. Je me suis bien évidemment dit que je devais rêver, jusqu'au moment où j'ai appris que mon amie venait de perdre sa grand mère dans la nuit. A l'heure exacte où je me suis réveillée. Encore maintenant, je ne sais pas si ce que j'ai vécu cette nuit-là était réel mais en y repensant, ça a quelque chose d'apaisant.

Alors voilà, mon rapport au paranormal oscille toujours entre répulsion et attraction mais comme je ne suis pas cartésienne, cela ne me gêne pas vraiment***. J'ose croire qu'on ne peut pas tout expliquer... encore. Je continue à lire des histoires bizarres et je pousse même le vice à en écrire. Et puis, d'après certains, mes petites oreilles me confèrent des pouvoirs que je ne soupçonnais pas. Moi je crois plutôt que j'ai des oreilles de lutin malicieux.

* 1er scientifique à avoir utilisé les statistiques pour mesurer la P.E.S. Merci qui ? Merci Wiki !

** J'ai toujours adoré cette phrase. C'est le moment ou jamais de la placer.
*** Il fallait oser paraphraser Marie-Paule Belle, non ?

Quelques notes Intrépides dans un monde de brutes

2011-03-15T21:24:00.000+01:00

Quelques nouvelles pour ne pas vous donner l'impression que je ne loue plus ce magnifique appartement virtuel que m'a royalement octroyé Blogger :

Que dire ?

Commençons donc par le boulot.

Si j'ai auparavant effectué ce type de travail, j'apprends en vérité un métier que je ne connaissais pas vraiment.... ou plutôt un domaine que je ne connais que de nom mais que j'apprécie en tant que consommatrice plus qu'occasionnelle (je parle évidement du produit mais chut, je n'en dirais pas plus et si d'aventure tu passes par là, Plume Vive, laisse moi ton adresse mail pour les détails).

Aussi, chaque jour ne ressemble pas à la veille. Vous m'auriez vu il y a une quinzaine de jours : j'étais pendue au téléphone, ~~parlant~~ baragouinant en anglais avec une potentielle (?) exportatrice vers l'Asie. Bref, on me paie pour m'éclater : que demander de plus ? D'ailleurs j'ai hésité à insérer ce billet dans « la jungle »... mais il n'est pas exclu que je vous parle encore de mes années librairies pour alimenter le biduloscope – je pense notamment à ce jour charmant qu'est celui de l'inventaire, la tronche enfarinée à 4h du matin. Vu par une ex-libraire, ça peut avoir de la gueule, qu'en pensez-vous ?

Parallèlement à ça, j'améliore mon ~~swing~~ jeu de jambes cyclistique. Je ne suis pas prête à faire le tour de France, c'est vrai, mais le tour de Lille est dans mes ~~cordes~~ roues, ou plutôt les tours et détours dans les rues, à me faufiler entre les voitures – c'est d'un pratique, et je découvre, ô combien, la griserie de pouvoir me déplacer de manière plus rapide et agréable dans une métropole qui, il faut bien le reconnaître, fait en sorte d'inciter les gens à circuler autrement qu'en voiture. Mon postérieur a fini par se plier, de mauvaise grâce les premiers jours, à la dure loi de l'attraction terrestre, enfin de la selle de compét'.

Par dessus le marché, une bonne nouvelle n'arrivant jamais seule, et vu le goût de revenez-y printanier, je veille également à améliorer ma vie sociale. Vous me rétorquerez que ce n'est pas difficile vu le degré zéro de ces derniers mois. Vous n'auriez pas tort. Toujours est-il que l'ours repart, tranquillement mais surement, sur sa banquise pour laisser la place à l'hirondelle. Du coup, je redécouvre le plaisir de m'asseoir dans l'obscurité parmi de parfaits inconnus – si vous n'avez pas encore vu Black Swan : courrez-y - et je ne dirais pas non à un rendez-vous avec le dernier Klapisch. De même, ma fréquentation des bars* s'est accrue ces dernières semaines. C'est le moment de me demander d'autres recettes de cocktails, les filles !

Voilà, un billet un peu fourre-tout ce soir mais je compte bien revenir avec des sujets tout nouveaux tout beaux . Mon carnet à notes a repris son chemin dans ma sacoche et les terrasses qui poussent comme des champignons vont certainement me tenter !

* Enfin un seul surtout. Je vous laisse deviner lequel !

De l'utilité de porter du vieux....

2011-02-28T23:02:00.000+01:00

Chose promise chose due...

Je vous avais promis une anecdote narrant mes exploits dans un grand magasin : je ne me déroberais donc pas à la lourde tâche... de me ridiculiser ~~une fois de plus.~~

Mon clavier sans fil me donnant des sueurs froides, voire des perspectives de pétage de plombs, je me suis donc décidée à envahir le centre ville de Lille, enfin plutôt un grand magasin spécialisé en informatique et qui porte le nom d'un corsaire. Bon si avec ça vous ne trouvez pas, je veux bien manger ma casquette !

En passant la barrière de ~~contrôle~~, enfin le portillon, voilà que je commence à sonner - très discrète la sonnerie bien sûr. Dans ces cas là, on se sent toujours mal à l'aise... ou alors très con en sachant pertinemment qu'on a rien ~~encore~~ volé !

Deux maousses costauds s'avancent vers moi, très ~~menaçants.~~.. non en fait, soulagés d'avoir quelque chose à ~~se mettre sous la dent~~ faire vu le peu de monde qu'il y avait en magasin. Moi, de bonne composition, je commence à ouvrir la sacoche qui me tient lieu de sac-à-tout-faire, me demandant ce que j'ai pu embarquer, ce quelque chose de foutrement pénible qui sonne aussi sournoisement. Le vigile m'arrête de la main – sans doute ma mine honnête, et me demande tout à trac, si j'ai un vêtement neuf sur moi. Je réfléchis oh, au moins 30 secondes quand la lumière se fait : effectivement, je porte un vêtement neuf… qui n'est autre qu'un pantalon. Et là de faire ma maligne tout sourire, quand je répond au vigile :

« En effet, j'ai un pantalon neuf mais je vous préviens : il est hors de question que je l'enlève ! »

Je veux bien avoir l'air bête, mais bête et à demi nue : pas moyen !

Apparemment ma petite saillie a bien amusé mon interlocuteur qui, d'après ce que j'ai cru comprendre, n'était pas contre l'idée d'un strip tease en direct live du s....ouf.

Je vous épargnerais le forcing du vendeur qui a voulu me vendre un clavier haut de gamme – manque de pot, en informatique je suis une adversaire plutôt coriace, ou encore au moment de payer, lorsque je fais les yeux doux à la caissière – c'est le printemps qui arrive ma bonne dame.

Bien entendu, j'ai sonné une nouvelle fois en sortant, mais avouez que cette petite anecdote est quand même plus amusante que certaines têtes à claques du marché.

Il y a des baffes qui se perdent...*

2011-02-23T22:25:00.002+01:00

Entendu ce week end, une phrase qui m'a donné envie de devenir violente. Ou tout au moins qui est l'objet de mon coup de gueule de ce soir.

Lieu : Wazemmes jour de marché, un dimanche mitigé (comprendre ni pluvieux ni ensoleillé).

Acteurs principaux de la pièce : votre serviteur, l'Intrépide en train de farfouiller dans un étal. La vendeuse.

A moitié concentrée sur ma tâche, le farfouillage intensif, je ne peux pourtant pas m'empêcher de laisser traîner mes oreilles à gauche et à droite. Il faut dire que parfois, parmi la foule se bousculant là, on entend des vertes et des pas mûres ! La vendeuse, que nous appellerons Miss X, est rejointe par deux autres femmes. Ça papote, ça papote sec pendant 5 minutes, pendant que je reste concentrée sur ma mission ô combien de la plus haute importance. Puis elles prennent congés et voilà que j'entends la phrase qui me donne soudainement une furieuse envie de meurtre : la vendeuse, en parlant à sa collègue, textuellement : « Elle m'a embrassé et c'est une gouine ! ». Pour le coup, je reste interdite. Je relève la tête, interloquée, interrogatrice aussi, avant de croiser le regard de Miss X et son regard en dit long sur le sens de son propos. Aussitôt me vient une réplique, comme celle que lance Amélie Poulain à Colignon « tête à gnons » : « Et sinon, ça vous dérange pas d'accepter mon argent ? » avec tous les sous-entendus que cela implique.

Du calme, du calme l'Intrépide. Pour avoir souvent discutaillé par le passé avec des gens qui n'avaient ni les mêmes idées ni les mêmes valeurs que moi – je pense encore à certaines de mes ex-connaissances témoins de Jéhovah, ou encore cathos bornés (y en aura pour tout le monde!) ; pour avoir participé à quelques débats contradictoires, je sais par avance qu'il est inutile d'argumenter avec ce genre de personnage.

Comme si ça s'attrapait en s'embrassant sur la joue, me disais-je ! Certes, il m'est déjà arrivé d'embrasser une amie mais, de 1, j'étais totalement et complétement bourrée – et dans ces cas là j'ai tendance à embrasser un peu tout le monde.... enfin presque. Et de 2, la personne en question ne m'en veut pas. Aux dernières nouvelles nous sommes encore amies.

Mais quand même...

Mais quand, même, il y a des baffes qui se perdent parfois, non ?

Promis, la prochaine note sera un peu plus optimiste... ou plutôt amusante, je l'espère, à mon corps défendant : les déboires de l'Intrépide passant la barrière antivol d'un grand magasin.

* Je me suis demandée si j'allais pas remplacer « baffe » par « claque » mais mon côté Obélix est ressortie et c'est baffe qui l'a emporté... haut là main.

En vrac

2011-02-20T22:40:00.000+01:00

Ni décédée ni décérébrée (quoi que), je passe en coup de vent pour vous annoncer que, ça y est : je suis de nouveau en poste, d'où mon silence radio de trois semaines (j'ai honte, je vous assure). A moi ~~métro~~ vélo boulot dodo. Oui, parce que figurez- vous que, le hasard faisant bien les choses, je me suis dégotée un travail pas loin de chez moi. A moi donc la sortie de mon vieux VTC de sa ~~naphtaline~~ cave (il a connu des heures plus glorieuses !). A moi donc les cahots sur le bitume, et le coup de pédale rageur. Pas facile quand on est peu sportive comme moi. Mais en même temps, ça fera pas de mal à mon popotin... La bonne nouvelle étant que je me plais dans ce que je fais. Je vous l'avais bien dit que 2011 serait l'année du changement.

5 arbres et une vie*

2011-02-02T01:02:00.001+01:00

Je sais : j'avais dit que j'écrirais ce billet dans la foulée mais, les évènements s'étant précipités depuis 10 jours, c'est avec beaucoup de retard que je rend mon devoir. Aussi, ne me gronde pas Chimères – enfin pas trop, ne m'envoie pas au coin s'il te plait. Au pire, je te remettrais ces lignes : « L'Intrépide ne doit jamais promettre quelque chose pour le lendemain, sauf si elle est Suisse » (je m'excuse à l'avance auprès de nos voisins les Suisses).

Madame Chimères ayant été la première à commenter sur le précédent billet, c'est donc à elle qu'a échu le droit de choisir un thème pour le post qui suit. L'intitulé exact étant « les 5 arbres de votre vie ». Je dois dire que j'ai cogité, cogité. Je suis même allée jusqu'à télécharger un logiciel de généalogie... mais je n'ai rien fait. C'aurait été un peu moins marrant de voir dans ces petites cases de l'arbre :

L'intrépide – née le 14 mai près de l'océan

La mère de l'Intrépide – née le... dans une ville près de la plage

Le père de l'intrépide – Né le.... sur l'autre côté de la rive

Etc, etc... mais nous aurions pas beaucoup fait avancer le schmilblick.

Quand j'étais au collège, on m'avait demandé de plancher sur ce sujet. Enfin pas exactement celui que m'a demandé Chimères, mais plus exactement nous devions remettre un arbre généalogique de notre famille, sur le support que l'on voulait. Et je dois dire que le résultat avait été fameux. Cela m'avait valu une bonne note. Enfin, je crois...

Alors, pour commenter ce sujet pour lequel, je reconnais, j'ai tourné et tourné dans ma tête, à l'envers à l'endroit, en ne sachant pas comment j'allais l'aborder, j'ai finalement opté pour l'image même de l'arbre, un vrai de vrai mais imaginaire.

Trivialement, je suis la cadette des filles et l'avant dernière de la fratrie. J'ai 3 frères et 2 soeurs plus une demie soeur, qui vit à 2000 kilomètres de moi et que je n'ai pas revu depuis 11 ans. En continuant dans les comptes, j'ai 7 neveux, dont un demi (?) Neveu si l'on pousse la logique plus loin, et une seule nièce. Je vous épargne la liste des oncles et tantes ici ou là-bas. Sans compter une grand mère par alliance qui reste encore debout vaillamment.

Mais creusons un peu.

Si je devais expliquer mes racines, je les situerais entre deux pays : la France, qui m'a vu grandir, mais pas beaucoup au sens littéral, et le Portugal qui m'a vu naître – mes premiers vagissements, mes premiers cris.

Le tronc de l'arbre, ce serait ma famille, celle de mon sang, mais celle aussi que je me suis choisie au fil du temps. Parfois un cercle s'agrandit ; d'autres fois il a fallu que le bûcheron tâte un peu de sa scie. (Encore que, s'il coupe le tronc un peu, je me demande si mon arbre ne va pas se casser la figure un de ces jours). Parallèlement, les branchages sont ces gens que l'on croise sur sa route un instant... des bourgeons à éclore. Souvent, l'ai-je constaté amèrement, il faut couper les branches mortes. Parfois, celles-ci tombent d'elles mêmes - un oubli, un changement de vie et puis tout passe. Certains bourgeons qu'on croyait fragiles éclatent sous le printemps et deviennent de beaux fruits, irrésistibles à croquer. Et là, vous imaginez le fruit que vous aimez. Imaginez ce que vous voulez d'ailleurs. Ensuite, les feuilles fanent et se détachent naturellement, emportées par le vent, c'est un cycle, pour laisser place à de nouvelles feuilles, plus belles encore, dès le printemps suivant. Les fruits sont cueillis – on est alors prêt(e) à vivre de nouvelles aventures, ou ils s'aplatissent contre le sol, trop mûrs, et on les laisse alors de côté, sans cérémonie. A moins que Mr Newton n'ait décidé de s'assoupir un instant juste avant que la pomme ne chute... mais chut, laissons-le rêvasser.

Mon arbre n'est pas le plus beau de la forêt, certes, mais il est touffu et suffisamment ombragé. Je m'y sens bien lorsque je m'adosse contre le tronc afin de souffler un instant. Comme lui, je puise dans la terre pour redevenir la personne que j'aspire à être lorsque je me suis trop égarée.

Et quant au chiffre 5... Là, j'implore la clémence, mais également l'assistance d'une vraie mordue de généalogie.

Voilà, ce n'est peut-être pas ce que tu envisageais pour ce billet, mais c'est comme ça que j'ai fini par le penser.

* Même si ce chiffre n'intervient qu'en toute fin... et pour rien finalement !

Faire part de naissance*

2011-01-22T00:01:00.001+01:00

Etant une insomniaque invétérée, infatigable, fatiguée et fatigante (parfois), je ne peux décemment pas me coucher avant de zapper une dernière fois afin me mettre ma conscience en règle, des fois que je louperais quelque chose nuitamment (une phrase à la con, certes, mais je la laisse telle quelle). C'est ainsi que je suis tombée sur un mini-reportage sur une des deux chaînes belges - je suis limitrophe, enfin pas moi mais le département. "No limit" parle du web, rien que du web. C'est comme ça que, poussée par la curiosité, j'ai moi aussi cherché ce qui avait fait les choux gras dans les infos le jour où je me suis décidée à jeter un pied dehors. Le dernier reportage traitait en effet de l'Ina qui met à disposition les documents sonores, ou vidéos, du jour de votre naissance. Manque de pot, étant née avant 1971, je n'ai pas eu droit au journal télévisée - en noir et blanc, forcément, mais à un portrait de Georges Pompidou himself. Enfin une inteview plus précisément . Pas très glamour tout ça.

retrouver ce média sur www.ina.fr

Du coup, comme j'ai voulu relever le niveau sexy de la chose, j'ai googlé à la recherche d'événements plus intéressants, ou tout au moins plus fun. Le 14 mai 1969 c'était ça :

Promulgation du "Décret 69-189 du 14-05-1969, portant réglementation des Etablissements pénitentiaires et fixant les modalités d’exécution des peines privatives de liberté". Gloups, nom de Zeus : on avait dit plus sexy !!!

Heureusement, cette jolie actrice naissait le même jour :

(Cate Blanchett pour les z'ignares).

A la radio, ça donnait ça :

(Le père d'Ophélie Winter)

et outre manche, ça rockait comme ça :

En France, les "100 fusils" cartonnait au box office

Et "The mad room " aux USA (deux films inconnus à mon bataillon cinématographique) :

Je vous l'avoue, l'exercice est moins facile qu'il n'y paraît parce que j'ai beaucoup cherché avant de trouver ces quelques résultats. Du coup, je vous mets à contribution (c'est une manie chez moi). La question du jour est donc :

Et vous, que s'est il passé lorsque vous avez poussé votre premier cri (voire les suivants) ?

* Bon, j'ai eu du mal avec le titre de ce billet et j'ai longtemps hésité.

Procastination quand tu nous tiens

2011-01-16T21:58:00.003+01:00

Bon, vous l'avez peut-être remarqué, mais je suis peu présente en ce moment, ici ou ailleurs. J'ai parfois l'impression d'être un fantôme en quête d'un château à hanter, si possible écossais le château, vu ma passion pour tout ce qui a trait à la culture celte.

Chaque année c'est le même syndrome. Rien de spécifique à ce blog, non, mais c'est dans ma nature il faut croire. Si je devais avoir un autre signe astrologique, enfin si celui-ci devait exister, je serais sans doute Ours ascendant Polaire. Je n'aime pas l'hiver. Je tourne au ralenti. Je tourne en rond, ne piaffant même pas d'impatience vu que cette saison et moi, on s'aime pas des masses. Quant à ce blog, chaque week end, c'est la même rengaine : bon, faut que je m'y mette sérieusement et puis, de fil en aiguille, les minutes s'allongent et il est trop tard. Alors je me dis, bon ce sera demain. Mais demain c'est la même histoire. J'admire d'ailleurs votre discipline, moi qui n'en ai plus, qui l'ai perdu. Pourtant il m'arrive parfois des trucs dans le métro ou ailleurs, et je me dis « tiens, et si je le racontais » et puis paf, la bulle éclate, ma flemme revient. C'est plus fort que moi, et ce n'est pas Mylène qui me contredirait. Je me suis même posée la question de savoir si j'allais continuer.... Mais je suis têtue et très fidèle.

Il faut dire sans doute qu'à défaut de nourrir mon imaginaire, enfin ma plume plutôt, je me gorge de musique, films et séries, entre deux envois de CV et un entretien par ci par là – je me focalise sur cette satanée reprise d'activité.

Mais, entre nous, il faut que je vous dise quelque chose. J'crois bien que j'suis amoureuse. Enfin, pas ce que vous pensez, non, mais j'adore de plus en plus – si c'est possible, Archive. Je me souviens d'ailleurs que c'était une amie, prof et originaire de Colombie, qui m'avait fait découvrir ce groupe qui me suit déjà depuis plus de 10 ans. Elle avait la particularité d'avoir le même prénom que moi.Et là, je suis en pleine histoire d'amour avec "Controlling Crowds Part IV".

Petit cadeau du dimanche soir. Cliquez et savourez.

Le premier qui postera un commentaire pourra me demander un sujet au choix. que je traiterais dans la foulée. Peut-être que ce ça me foutra un coup de pied dans... enfin, bref, pas besoin de faire un dessin*.

Note à l'attention de Miss Pop's : je t'aurais bien proposé un coin où dormir, mais tu as l'embarras du choix. Et puis, je suis pas sûr que mes pinous et ton labrador fassent bon ménage. Tu es la bienvenue si tu veux m'aider à vider la cave par contre. Bordeaux à volonté ;)

* Je n'oublie pas que j'ai ~~un siècle~~ beaucoup de retard sur certains billets.

Année du changement ???

2011-01-07T18:02:00.002+01:00

Espérons le en tout cas car j'ai l'impression que, pour ma part, ce début d'année part sous de meilleurs auspices... mais ne jamais vendre la peau de l'ours, n'est-il pas ? Tout cela aussi pour vous souhaiter à toutes et à tous une très très belle année 2011. Promis, le prochain billet sera plus long (pas envie que Joufflette me tire les oreilles - mode "Droopy" on).

Gojan Kristnaskon*

2010-12-24T17:49:00.001+01:00

Bon, ben c'est bien parce que c'est vous, parce qu'autrement, prendre la pose.... pfff, c'est pas not'truc. On est pas des lapins de podiums, nanmého ! Bon, faut être honnête aussi, si on accepte de vous montrer nos jolies truffes, c'est pour vous souhaiter un Joyeux Noël. Pis comme ça, l'Intrépide nous lâchera les patounes et nous offrira un festin digne d'un lapin de Noël. On en salive à l'avance.... OK, ça se voit pas vraiment sur la photo, mais on est vraiment hyper pressés que le bonhomme en rouge passe par les tuyaux du radiateur pour nous livrer de belles carottes.

JOYEUX NOËL A TOUS !

(et n'oubliez pas nos carottes : y'a pas que les rennes dans la vie !)

* Non, ce n'est pas une insulte en langage lapinesque, mais c'est "Joyeux Noël" en espéranto.

Hallelujah

2010-12-13T21:15:00.008+01:00

Mais non, je ne vais pas vous faire grâce de mes sacrées vocalises (encore que, à l'approche de Noyel... en fait non, si vous écoutez bien les paroles, ça n'a rien à voir avec un chant sacré !) ; faute donc d'entendre une version par ma pomme sur ce blog, et suite à un post de Boubou concernant son sujet sur le "manque d'inspiration" de certains chanteurs, je me suis laissée tenter, moi aussi, par un sujet musical. Avouez, vous êtes comme moi, vous aimez jouer, n'est-ce-pas ? La règle du jeu est simple : parmi plusieurs versions de "Hallelujah", je sollicite à la fois vos oreilles et votre voix et je vous demande de voter pour votre version préférée.

Voici donc les challengers :

Commençons donc par l'originale, celle de Leonard Cohen.

Vient ensuite celle par le regretté Jeff Buckley. Sans doute la plus connue de par le monde, et même d'ailleurs.

Version de Loko (Julien Raoux) découvert dans un casting pour la Nouvelle Star.

Tout beau, tout chaud, je viens de découvrir cette version un peu plus folk par Damien Rice

... Et pour la caution féminine, faute d'avoir trouvé d'autres versions, voici miss KD Lang.

Cliquez, écoutez, votez :

Complainte de la vie moderne

2010-12-08T21:29:00.001+01:00

Un petit exercice de style sur le thème. Une liste, encore une, sur quelques petits tracas quotidiens de nos vies – la mienne, la vôtre. J'aurais pu également écrire une liste sur les raisons qui me freinent dans la fréquentation de ce blog, mais voilà : j'ai retrouvé une ébauche dans mes papiers, et je me suis laissée emporter.

- Consulter les mails en slalomant adroitement entre les spams puis vider régulièrement la corbeille qui s'alourdit jusqu'à crever l'écran.

- Se forcer à sortir, voir du monde, se balader – même en hiver, sur le marché ou dans les vieux quartiers, afin de ne pas tomber dans une no life.

- Avoir un PC dernier cri et oublier le plaisir d'écrire sur du papier. Se dire qu'on reprend là où on a tout laissé, là, maintenant.... et puis laisser la journée filer pour se promettre de s'y remettre sérieusement le lendemain, en sachant qu'on se ment, encore. L'écriture se dérobe.

- Finir le livre qu'on doit rendre à la bibliothèque. Lire dans le bus, le métro, en petit déjeunant et ne plus s'accorder le temps de prendre du temps, justement.

- Avoir tellement le choix dans ses films qu'on ne sait plus quoi choisir, jusqu'à laisser tourner en fond sonore les programmes insipides pré-mâchés, vite digérés.

- Courir après l'autocar, agitant la main afin que le chauffeur vous attende. Dans la plupart des cas il se fait un malin plaisir à partir en trombe, vous laissant sur le trottoir énervée et essoufflée. Et d'autres jours, attendre sous la pluie car le bus est tombé en panne.

- Ne plus parler avec les gens dans les transports en commun, ou si peu, au risque de passer pour une folle. Parfois, vous vous surprenez à regretter votre enfance, dans ce village, où tout le monde se dit bonjour en se croisant dans la rue ou à la boulangerie.

- Guetter une meilleure vie ; en changer et au final, ne pas s'en satisfaire. Comme si on zappait également sa vie, à la recherche de quelque chose qui n'est mieux que dans son esprit.

Et puis...

Et puis, se dire qu'on est différent(s) et si semblable(s) à courir comme ça dans cette multitude.

* Promis, Kmouth, j'ai travaillé au post que tu m'as demandé. Ensuite, à ton tour Boubou. Avec beaucoup, beaucoup de retard. J'en ai honte (soupirs).

La norme

2010-11-30T21:19:00.001+01:00

Pendant longtemps, on disait de moi que je n'étais pas normale. Je n'étais pas sociable voire sauvage, toujours claquemurée dans ma chambre avec mes précieux livres. Pas à l'aise en société, une oursonne mal embouchée, peu au fait des règles de bienséance. Je n'avais quasiment pas d'amis. D'ailleurs, cela n'a pas beaucoup changé. Avec le temps, comme dirait Ferré, tout s'en va, et ma perception de l'amitié a fortement évolué. Ceci fera vraisemblablement l'objet d'un autre billet.

Je n'étais donc pas normale. « Elle ne sort jamais » disaient mes parents, inquiets. « Elle ne parle jamais en cours », s'interrogeaient mes professeurs ; et pourtant je connaissais souvent les réponses ; et pourtant j'osais à peine lever le doigt ; et cependant les rares fois où je l'ai fait, je devenais rouge écrevisse, avisant un coin de la salle de classe pour m'y faufiler, me terrer à jamais.

Depuis, je suis un peu moins timide, un peu plus dans la norme, quoi que.... Je parle beaucoup pour ne pas me laisser submerger par mes anciennes peurs. Je n'aime pas trop le silence qui s'interpose entre moi et mon interlocuteur. Je fais bonne figure. Je fais des efforts. Des efforts, mais pour quoi ?

J'ai un problème : j'ai du mal avec ce mot. La normalité. J'ai fini par le considérer comme un gros mot et tous vos « bordel(s) » et « putain(s) » arrachés dans la douleur, l'énervement... ou juste l'habitude – un peu trop grossière certes, comme un ultime trait de ponctuation, le sont certainement moins que ce terrible mot. Être normal.

Je réfute le fait d'enfermer les gens dans une case. J'ai horreur des cases. Marche droit, ne regarde ni derrière ni sur les côtés et pense à l'unisson.

Si être « a-normal », c'est cultiver ses différences, son propre système de pensée, ses valeurs, sa façon d'être ou d'exister, bref : sa différence, et bien oui : je l'accepte... mais du bout des lèvres alors.

Alors voilà, Pop's, pas de post sur le jugement hâtif des gens pour le moment mais les voies de l'inspiration sont comme celles du Seigneur : impénétrables. Je dirais même, parfois hors de la norme.

Des moutons... ou l'art de l'insomnie

2010-11-25T01:52:00.002+01:00

J'ai toujours eu des problèmes avec le sommeil. Pendant un certain nombre d'années, j'ai même souffert d'insomnie. Mon corps désirant à tout prix se reposer, mais mon esprit ne l'entendant pas de cette oreille, j'avais donc toujours le cul entre deux chaises ; sensation aggravée par la fréquentation d'un certain forum et surtout d'un petit club privé à l'intérieur de ce forum. Maintenant que j'ai la possibilité de structurer mon temps comme je l'entends, le problème se pose de nouveau. A ceci près que j'ai nettement moins de mal à m'endormir aussitôt que mes yeux se ferment ; voire que j'ai à peine le temps de dire ouf pour qu'aussitôt je tombe dans les bras de Morphée. Ah ce brave Morphée avec ses si nombreuses amantes et amants de toutes les langues et de tout les horizons.

Ce n'est pas à proprement parler de l'insomnie, de celle qui vous tient éveillée une bonne partie de la nuit en vous triturant le cerveau comme ces hamsters qui tournent dans leur roue jusqu'à l'épuisement. Le fait est là : je suis incapable de me coucher avant minuit, l'heure du crime. Et je reste modérée quand je parle de l'heure du crime. A vrai dire, Mister Hyde a le temps de trucider une ou deux personnes avant que je me résigne à me coucher. D'ailleurs ce n'est pas un hasard si j'écris mieux la nuit. Si tard.

Certes, je n'ai jamais été une grande dormeuse. Certes, paradoxalement, j'aime paresser au lit, surtout le dimanche. Mais plus ça vient et moi je ressent de la fatigue en me réveillant le lendemain. Mon corps se réveille de lui même attendant que mon esprit avale son café. Toujours vers la même heure, comme un brave petit soldat. Je sais, mon système chrono-biologique s'est détraqué. Sans doute, je l'ai toujours été, détraquée. Que voulez-vous si ça s'agite dans ma tête ? Que voulez vous si je suis un peu décalée au regard de la norme ? Mais j'ai toujours eu l'impression que je me sentais plus vivante la nuit, la faute sans doute à ma naissance nocturne sans fanfare.

J'ai toujours eu un rapport à la nuit assez étrange, entre fascination et répulsion. J'ai toujours eu un rapport bizarre avec l'insomnie, entre angoisse et excitation, celle de se savoir maîtresse de mon temps, à la recherche de l'idée, du mot qui surgira du magma.

Et puis, il est tout aussi étrange que mes deux derniers billets soient centrés sur deux sujets aussi indissociables et antinomiques que les rêves et l'impossibilité de s'endormir. Alors qu'au départ je voulais vous parler du jugement hâtif des gens, ou encore mon anecdote des anglais de la gare.

Comme quoi, lire d'autres blogs vous entraînent sur des contrées improbables...

L'Intrépide en Web 2.0

2010-11-22T00:07:00.015+01:00

En fait, le titre n'a strictement rien à voir avec une quelconque intrusion dans l'univers impitoyable du web 2.0 mais figurez-vous que j'avais fait un rêve complétement hallucinant la semaine dernière – j'écrivais un magnifique article perdu hélas pour la postérité, et j'étais prête à le mettre en ligne oniriquement quand je me suis réveillée !

Je parlerais donc en vérité des rêves. Ce n'est pas encore le sujet que tu as choisi, Kmouth, mais j'y viendrais certainement... euh, avant la fin de l'année si je continue à paresser autant sur mon clavier.

Longtemps je me suis couchée* en sachant que ma vie nocturne serait des plus riches. Quand j'étais plus jeune, c'est-à-dire hier, je me souvenais quasiment de tous les rêves qui me hantaient la nuit. Je possède ce que l'on peut qualifier sans nul doute d' « imagination débordante ». Maintenant, il m'arrive de m'en rappeler mais la plupart du temps le souvenir est flou**.

J'étais l'éternelle abonnée des rêves récurrents.

Pour une fan d'histoire de vampires telle que moi, j'avais la fâcheuse habitude d'être poursuivie par une horde de ces créatures et je n'attendais qu'une seule chose : que le soleil se lève enfin afin de me débarrasser de mes poursuivants. Le pompon, le jackpot de cette récurrence, c'était bien sûr lorsque l'action se passait dans des cimetières. Généralement, je n'allais pas très loin en me servant du décor existant, soit le cimetière de mon patelin.

Vient ensuite le rêve du pyjama. Que celui ou celle qui n'a jamais rêvé de se retrouver en plein milieu de la rue se baladant en pyjama lève le doigt ? Qui, toi ? Baisse ta main, on t'a rien demandé, pfft. A peu de choses près.. enfin à peu de tissu près, j'ai échappé à l'angoisse ultime de me retrouver nue comme un ver. Avec les variantes aussi : devant toute une classe, des inconnus. Bref, les spectateurs changent mais pas la situation.

Fut un temps aussi, je me retrouvais régulièrement sur les bancs de mon ancien collège, ou à la fac, sachant pertinemment que j'avais quitté les dits bancs et, donc, appartenant à la catégorie je cherche un travail, tiens j'ai du travail, tiens il faut que je trouve un autre boulot (cocher la mention inutile). Avouez que repartir à l'école quand on y a passé près de 20 ans a de quoi perturber qui que ce soit.

Après, forcément, il y a les personnages que l'on rencontre régulièrement sur son espace sommeil, des gens que l'on connaît, que l'on côtoie, que l'on voudrait croiser plus souvent. Ça sert aussi à ça, les rêves ! Sifflement de l'Intrépide qui était bien timide à l'époque quand elle y pense. Et, non, je tairais cet aspect là.

Sans compter le nombre de fois où j'ai rêvé d'une musique tellement géniale, que même David Guetta me jalouserait, que le lendemain, c'est à peine si je retenais une bribe. En même temps, je suis incapable de jouer d'un instrument de musique, alors d'en écrire.... Et dire que je suis passée à côté d'une carrière de reine des dance floors***.

Voilà, à défaut d'avoir un magnifique billet plein de verve, d'éloquence, spirituel, vous n'aurez que les élucubrations d'une Intrépide en pleine phase de délire après une mini-hibernation bloguesque.

Évidemment, tous vos récits abracadabrantesques... ou non, sont les bienvenus dans vos commentaires.

Promis, le prochain post sera un peu plus sérieux... ou pas.

A vrai dire, le dernier billet de la Cafetière m'a donné l'envie d'aborder le rapport à l'écrit.

* Devinez de quel livre est tiré ce début de phrase. Rien à gagner si ce n'est la gratification d'avoir répondu à la question.

** J'ai failli faire une blague sur un célèbre opticien, mais je me suis retenue. *** C'est fou le nombre de fois où je me rêvais en train d'écrire et le lendemain : nada, que dalle. Déprimant.

Instantanés

2010-10-31T16:30:00.000+01:00

Prise d'une impulsion - faire l'aller retour sur le marché pour acheter deux/trois bricoles forcément nécessaires, j'ai cru être plus maligne en prenant une autre ligne qui, certes est plus rapide, mais comme le métro n'est pas direct jusqu'à la destination finale, je suis arrivée 5 minutes plus tard que prévu. Le dimanche, évidemment, les bus comme les métros sont moins fréquents. Pourtant j'avais bien changé l'heure cette nuit...

Près de l'escalator, mon regard a été attiré par deux tâches de sang évidentes sur le sol de la station. Je soupçonne qu'elles n'étaient pas totalement sèches. Je n'ose imaginer ce qui s'est passé – bagarres d'ivrognes ou règlement de comptes à OK Métro.

Arrêt porte d'Arras, une femme s'est signée avant de sortir de la rame. Comme ces footballeurs avant de fouler la pelouse du stade. Surprenant. C'est bien la première fois que je suis témoin d'une telle scène.

15 minutes sur le marché, montre en main. Pas une de plus. Trop de monde. Trop de gens qui stoppent brusquement, sans crier gare et qui vous empêche de passer – le flux est trop important pour qu'on puisse doubler. Et il y a ceux qui marchent à deux à l'heure en prenant bien le soin d'occuper toute l'espace vacant. D'habitude j'aime prendre mon temps, mais le dimanche, à raison d'un autobus toutes les demie-heures, je n'ai pas envie de traîner. Je n'ai aucunement l'envie de poireauter sur le quai.

Il faudrait qu'on m'explique enfin pourquoi certains usagers s'évertuent à bloquer les escalators afin que ceux qui sont pressés, comme moi, ne puissent se faufiler tandis que le bus est prêt à partir.

Heureusement, ma montre retarde de deux minutes. Le temps nécessaire pour que je m'asseye, toute essoufflée après avoir piqué un sprint digne des plus grands champions olympiques.

C'est décidé : cet après-midi, je remets les pendules l'heure en flemmardant sur mon canapé !

Petites choses inavouables

2010-10-25T23:03:00.001+02:00

Puisque j'ai été tagué par miss Jouflette, il y a quelques temps (et j'en profite pour te souhaiter à nouveau un joyeux anniversaire – jamais 2 sans 3), je vais donc me plier de bonne grâce au sujet du jour, c'est-à-dire vous livrer 5 choses inavouables sur moi. L'exercice risque d'être difficile étant donné que je suis un être parfait, ha ha ! Et comme je suis généreuse, je vous en livre 6. Profitez-en : c'est les 25 jours Auchan.

- Il m'arrive de mentir par réflexe ou par paresse. Pas sur des choses essentielles, mais j'ai tendance à biaiser la réalité quand quelque chose ne me convient pas. Reste à savoir si mon interlocuteur croit à mon bobard, ce qui est une autre paire de manches.

- Je suis de mauvaise foi, un peu, beaucoup. Parfois quand je dis non alors que l'autre dit oui, il faut qu'on me mette le nez sur mes erreurs noir sur blanc pour que je reconnaisse du bout des lèvres m'être plantée. Et encore, je serais capable de continuer dans mon entêtement. Que voulez-vous : je suis une bête à cornes ascendant bêtes à cornes !

- J'ai eu un tas de dégaines impossibles des pires aux moins pires et cela, depuis mon adolescence. Tout y est passé, fringues comme coupe atroces. Côté coupe je me souviens d'une tête à la Tintin sans son Milou qui ne m'allait, mais alors pas du tout. Côté fringues, des vestes deux fois trop grandes pour moi. J'en passe, le pied de poule et les vestes à la Mylène Farmer. Bref, comme on dit, je me suis longtemps cherchée (jusqu'à l'âge révolue de 30 ans bien sonnés tout de même). Bizarrement, j'ai tenté le look militaire 20 ans au moins avant qu'il ne soit vraiment à la mode. Un de ces jours, faudrait que je vous parle de mes looks successifs. Message personnel pour misses Chimères et Pop's : je n'ai pas le look punk même si je reste médiéviste. Je suis ce qu'on peut qualifier de classique.

- J'ai fouillé dans les affaires d'un ex, à la recherche de la preuves accablantes. Je sais, c'est pas bien. J'en suis pas spécialement fière, mais quand la passion se mêle aux doutes et à la déraison, ça vous entraîne loin ces choses là. No more comment.

- Je déteste jouer aux jeux de société, non pas que je n'aime pas ça, comprenez-moi, mais je déteste perdre tout court. C'est triste mais je fais la gueule quand quelqu'un ose me damer le pion aux dames, aux échecs ou tout autre jeu qui implique plus d'une personne. J'engueule même mon ordinateur si le résultat ne me plaît pas. Je me trouve des excuses minables genre « je suis pas en forme », « je suis pas concentrée ». Par contre, le pouilleux massacreur, j'dis pas – pour mon côté sadique, limite serial killer.

- Je gagatise devant mes lapins. Je leur parle comme à un être humain. Vous voyez les mémés avec leur chats ou leur chiens ? Et bien moi pareil, je vous laisser imaginer les scènes.

En dehors de ça, je suis quand même charmante et civilisée. Je pourrais même vous demander combien de sucres vous voulez dans votre thé. Et sinon... et bien, j'ai un peu triché car j'ai des choses bien plus inavouables que cette liste mais, je ne suis pas folle, vous savez ?

Voilà j'espère avoir honoré le contrat et, comme il se doit, je désigne à mon tour trois autres victimes (le retour de la vengeance du serpent à plumes) : Boubou, Pop's, Pucca (bizutage pour les deux dernières, Boubou, parce que j'aime bien te taquiner).

Le SAV des amis

2010-10-16T22:00:00.011+02:00

- S'il vous plaît ! Je viens changer le modèle. Celui-ci ne me donne pas entièrement satisfaction : il me tire toujours la gueule, me critique sans cesse, me juge et me casse dès que j'ai le dos tourné. Votre publicité précise bien : satisfait ou échangé... Et bien, me voilà. Je viens changer mon article et j'aimerais consulter votre catalogue. Avez-vous des nouveautés à me proposer ? Que me conseillez-vous ?

- Oui, celui-là me paraît parfait. Serviable, beau garçon. Intelligent mais pas trop. Le sens de l'humour, juste ce qu'il faut. Bon, si je le prends, est-ce que j'ai un mois pour m'assurer qu'il me convienne ?

Vous imaginez la scène ?

Non ? Oui ?

Un grand magasin du type les Galeries Lafayette, ou encore le Printemps. Un de ces ruches bourdonnantes, tout droit sortie d'un livre d'Emile Zola mais en plus moderne, plus clinquant, avec sa cohorte de vendeurs affairés, ses escalators rutilants, ses cabines grandes comme un studio et son achandalage monstrueux. Imaginons un rayon particulier, pile au premier étage, doté d'un service non moins spécial : le SAV des amis où l'on vient se fournir en amitiés diverses et variées ; où l'on vient changer un ami devenu un peu trop vieux, un peu trop collant, pas assez « in », sans doute trop « out ». Ce serait étrange non ?

Ce serait tout autant instructif finalement. Sur celui qui choisit, celui qui est choisi ; les qualités qui sont demandées, comme sur un catalogue on coche ce qui nous plaît le plus, en excluant les défauts trop visibles bien entendu. Ce serait presque sociologique de voir comment chacun réagirait, vous et moi – tout le monde dans le même panier. Tout le monde avec son caddie en se croisant dans ces quelques mètres carrés, à la recherche de la perle rare.

Au bout de combien de temps pourrait-on se faire rembourser une amitié frelatée ? Aurions-nous les fameux 7 jours de délai de réflexion et, soyons fous, 14 si l'on pouvait passer commande sur Internet. Au bout de combien de temps le tricot d'un amour s'effiloche, s' « anicroche », se décroche ?

Je voudrais un ami loyal, sincère, franc et droit. Je voudrais une amie qui m'accepte telle que je suis et qui veille sur moi comme je veille sur elle quand l'une et l'autre n'allons pas bien. Je voudrais un amour sincère, dénué de vices cachés, avec pacte de fidélité.... Et une pincée d'humour pour faire passer les tracas du quotidien, les engueulades, les prises de tête et les coups du sort.

Mais, soyons réalistes, moins cyniques : on ne change pas une relation bancale pour une autre qui corresponde parfaitement à nos critères de sélection. Honnêtement, ce serait le gros bordel. Et puis, que fait-on des produits en soldes, mal étiquetés, des fin de saison ? Que fait ton des vices cachés, des accrocs dans le contrats et des malentendus ?

SAV des amis, bonjour. Ne quittez pas : nous allons prendre votre appel...

… Mais parfois, parfois, ce serait tout de même plus simple pour éviter les déceptions, les trahisons.

Deux

2010-10-10T16:09:00.000+02:00

Le bébé marche sur ses deux jambes à présent et non plus à quatre pattes. Il ne fait plus ses "areuh areuh" et fait bien ses nuits, merci. Bref, ce blog a deux ans depuis 3 jours. J'ai ~~encore~~ failli l'oublier. Vous voyez bien que j'ai un problème avec ma mémoire ?

La bosse des maths

2010-10-04T21:10:00.006+02:00

Méfiez vous : le titre est trompeur. Je n'ai pas une passion pour les additions, les soustractions, les multiplications ou encore les équations du second degré. Bien au contraire, on ne peut pas dire que je sois une matheuse convaincue... même s'il m'arrive de mater quand je flâne dans les rue du vieux Lille.

Alors, pourquoi la bosse des maths ?

Parce que le titre est joli, certes, mais même en tant que littéraire pure et dure, j'ai noté un certain attrait pour les chiffres dans la vie quotidienne. Avez-vous remarqué en effet combien de numéros un être humain doit assimiler au cours de son existence ?

Faisons un petit bilan. Ensuite, à vous de me faire part de vos listes dans vos commentaires. Et je suis sûre que j'en oublie...

- Numéro de sécurité sociale. Même si parfois il m'arrive d'oublier un ou deux chiffres. C'est la mémoire qui part en capilotade ma pauv'dame !

- Compte bancaire. Je le connais par coeur, y compris avec la clé et le code guichet. La classe.

- Numéro de carte bleue et carte de retrait (qui n'est pas le même, vu qu'elle est attachée à ma convention chez... non mais en plus je vais pas leur faire de la pub !).

- Code pin quand le mobile s'éteint brutalement. Ça peut faire mal si on attend un coup de fil hyper hypra important.

- Digicode pour la porte de mon immeuble. Ce serait ballot de rester "enfermée dehors" en cas d'Alzheimer précoce.

- Accessoirement, code d'entrée pour ouvrir la grille du parking. Non pas que je possède une voiture, mais c'est toujours pratique pour ouvrir aux invités.

- Horaires principaux du bus. Ceux qu'on prend pour aller sur le marché par exemple, parce qu'on a pas envie de se lever trop tôt et ne pas rentrer trop tard. Sans compter le dimanche où, si on ne fait pas attention, on risque d'attendre trois plombes. Par dessus le marché, c'est bien pratique de chronométrer à la seconde près les ablutions, petits déjeuners et dernières vérifications d'usage. Par contre, ne pas compter sur la rectitude des chauffeurs de bus.

- Anniversaires des amis les plus proches, de la famille (plein de neveux, fratrie nombreuse). Bon, parfois j'y pense quelques jours avant mais, comme je suis distraite aussi, j'y pense et puis j'oublie.

- Numéros de téléphone de certaines personnes les plus proches. No comment.

- Anecdotes liées à certaines de mes marottes – cinéma, séries ou musique. Je peux, dans la conversation, vous balancer des chiffres jusqu'à la nausée.

Voilà, comme je vous l'ai déjà annoncé ci-dessus, j'en oublie sans doute. La liste n'est donc pas exhaustive.

Alors, maintenant, à votre tour de jouer à la bosse des maths.

Toux se passe bien

2010-10-01T16:30:00.000+02:00

Ce qui est bien quand on est malade ~~c'est d'être chouchoutée~~, c'est qu'on ne fait rien de ses journées, entre deux quintes de toux, la prise de petites pilules bleues ~~afin de suivre le lapin blanc~~, qu'on a moins de scrupules à rester en pyjama le plus longtemps possible (d'ailleurs j'ai failli intituler ce billet "pyjama party", ç'aurait eu de la gueule non ?) et par dessus-le marché, vu qu'on a nettement moins d'appétit, pfff : envolés les kilos superflus qui se sont accumulés durant le week end dernier - c'est pas tous les jours qu'on se réunit pour fêter les noces d'or de ses parents. La faute à ma gueule aussi d'avoir fait ma maligne en m'habillant comme si je me croyais encore en été - t'es folle, tu te crois à Saint-Tropez !

Du coup, je rattrape mes retards de lecture, un peu, et j'ai bien entendu ta demande Plume concernant celles-ci. Je te parlerais de "Tamara Drewe" de Posy Simonds, si tu veux bien ? J'ai un tag sur le feu - merci Joufflette. Et comme, vous ne vous êtes pas départagé(e)s, je posterais donc "la bosse des maths" et "le SAV des amis" dans la foulée. Mais pas tout de suite, faut pas m'achever non plus.

Sur ce, je vous laisse vaquer à vos aventures bloguesques, twistesques et facebookiennes, et je repars dans les fascinantes années 60 des Mad Men.

Du grand n'importe quoi !

2010-09-21T00:37:00.007+02:00

Je vous préviens : ce billet est garanti 100 % à teneur futile, voire complètement inepte ~~et assumé.~~

Pour tout vous dire, j'ai fait plus que me balader ces derniers jours. Je voulais profiter des derniers rayons de soleil. Du coup, j'ai voulu vous faire partager mes vagabondages ~~super passionnants.~~

Vendredi, je suis donc allée me promener dans une grande surface que je ne nommerais pas mais qui commence par C et finit par four.

Non, ce n'est pas du remplissage mais juste le relevé d'une anecdote qui m'a quand même un peu amusé, il faut bien l'avouer.

Errant dans les rayons à la recherche d'un pommeau de douche (oui parce que j'ai en effet de nouveau l'eau chaude, pour ceux qui suivent mes péripéties sur Facebook). Je ne sais pas pourquoi, mais je me suis retrouvée du côté des cafetières – et non, ce n'est pas une allusion à toi, Pop's.

En réalité l'histoire est bien plus triviale que cela.

Voilà donc que se dirigent vers moi trois vendeurs. On m'a fait gentiment remarquer hier que d'habitude, c'est assez difficile d'en harponner un, alors trois d'un coup : c'est Byzance... Tout sourires, ils s'approchent.

Deux solutions s'offrent à moi : soit, ils sont à la recherche du client lambda suite à un concours de celui-qui-renseigne-le-moins-dans-la-journée-à-la-fin-si-tu-perds-c'est-toi-qui-paie-le-verre ; soit ils n'ont pas vu de femme(s) dans ce rayon depuis... allez, au moins 10 minutes (auquel cas je souris intérieurement "cause toujours, mon coco "). Tout aurait pu se passer sans anicroche si ce n'est que l'un des vendeurs poussait un transpal. Et un transpal plus trois hommes qui s'engouffrent en même temps. Bref, vols planés de 3 ou 4 cafetières posées délicatement en exposition avec bris à la clé (attention, pas les petites cafetières pour budget d'étudiants fauchés). Et moi de rétorquer : "Ah, je savais pas que je faisais cet effet là".

Sinon, je crois que je vous déjà raconté mon amour pour l'un des plus vieux bars de Lille ? Non ? Oui ? Pour ceux qui prennent le train en route, il s'agit de l'Illustration. J'avais une mission de la plus haute importance puisqu'il s'agissait de livrer le dernier, mais non le moindre, des ingrédients du cocktail que j'apprécie le plus là bas : le Baiser*.

Et bien, figurez-vous que sur trois jours de temps, j'y suis allée trois fois. Bon, pour certains ce n'est pas un exploit, mais pour un ours ascendant cacochyme** tel que moi, c'en est un. Il faut dire qu'en ce moment, j'ai envie de voir du monde. Du coup, après que le patron m'ait claqué la bise à la vieille habituée que je deviens, j'ai posé mes petites affaires pour continuer de lire mon bouquin. C'est l'un des avantages de ce café : vous pouvez y venir seul(e) sans que l'on vous regarde d'un air suspicieux ou goguenard. Et hier, en compagnie d'une amie, j'ai enfin pu goûter l'une des spécialités de bières de ce bar très pittoresque, au charme fou : la cuvée des Jonquilles.

Voilà, ceci est mon grand n'importe quoi du week-end.

A cela s'ajoute une rentrée tardive chez moi où mes lapins m'attendaient ~~en tapant du pied~~ en roupillant ~~comme d'habitude~~ puisqu'à partir d'une certaine heure le dimanche, la ligne 50 est comme qui dirait aussi régulière qu'un bon mot dans la bouche d'un évêque anglican.

Rassurez-vous, je reviendrais avec un vrai billet avec des morceaux de ~~bêtises~~ réflexions dedans***. Je vous donne même le choix du suivant (des posts plus ou moins rédigés, parfois moins que plus d'ailleurs) :

Nous avons donc l'arrivée de la deuxième lapine in mi casa.
La bosse des maths. Le titre est énigmatique ? Allez, lancez vous si vous voulez satisfaire votre curiosité.
Le SAV des amis. Vous connaissez ? Non ? Et bien laissez-moi vous en parler.

* Je précise, sinon on va croire que je fais de avances à chaque fois que je vais dans ce bar.

** Ça fait un moment que je voulais placer ce mot : voilà qui est chose faite !

*** Après la démocratie particpative de Ségo-Pure Laine Royale, place au blogging participatif.

Rentrée des classes - Game Over

2010-09-13T20:38:00.036+02:00

Durant 4 mois au minimum, une librairie ressemble à une ruche... enfin, surtout les rayons scolaires, livres de poche et papeterie. Nos amis les collègues DVD/musique regardent passer le TGV tandis qu'ils répondent mollement aux questions des rares clients en magasin. Il faut savoir qu'une rentrée se prépare dès début mai. Pour ma part, je commençais à recevoir les commandes un peu avant car il fallait livrer les écoles avant la fin de l'année scolaire. Tout un chacun doit donc s'organiser un maximum pour que la ruée se passe au mieux. Oui mais tout n'est toujours pas si simple au royaume de Libraire-Land. C'est sans compter les rouages dans la machine, l'huile qui est bonne à jeter, les couacs dignes d'une fanfare désynchronisée... et les nombreuses crises de nerf.

Commençons par les fameuses listes, celles que tout libraire digne de ce nom se doit d'obtenir afin de préparer les quantités qui vont s'empiler sur les tables. Ne croyez pas que la liste est synonyme de sésame : il faut en effet se renseigner sur le nombre de classes qui vont utiliser tel ou tel manuel, vérifier si le code barre est correct et, à ce jeu, on peut avoir des surprises désagréables, vérifier également si l'édition demandée est toujours disponible auprès du fournisseur. On a souvent le cas d'un livre épuisé : c'est alors la croix et la bannière pour prévenir le professeur qui parfois, il faut l'admettre, fait sa tête de mule, pire que moi. On a beau leur dire : "la nouvelle édition est parue, celle que vous demandez n'existe plus" : ils s'en foutent comme de l'an 40 , comme de la prise d'Alésia par Jules César devant un Vercingétorix furibond. J'exagère peut-être mais j'ai déjà vu le cas de certains qui restent campés dans leur position et veulent garder à tout prix leur manuels tout miteux, en aucun pas par nostalgie. On se demande jusqu'au se niche la radinerie ? Je pourrais vous en citer des profs qui demandent un bon de livraison pour un livre à 2 euros ou mieux, une gomme à 30 centimes. Mais non, je ne vais pas faire ma mauvaise langue...

Et encore, ça c'est quand on les obtient ces fabuleuses listes. Imaginez les ruses de sioux qu'il faut avoir pour obtenir les personnes en question : il y a toujours un assistant de l'assistant de, la secrétaire qui n'est plus la même du jour au lendemain, un temps d'attente téléphonique indéfiniment long puis plouf, plus de communication car toutes les lignes sont occupées : bref que du bonheur, de la joie et de la bonne humeur, comme dans "la petite maison dans la prairie".

Mais il est vrai que la plupart des lycées et collèges jouent le jeu. L'intérêt de coopérer est tout de même que tous les élèves aient leur matériels et leurs manuels le jour de la rentrée proprement dite. Quelques collectivités ont même l'obligeance d'envoyer les listes sans tarder et sans qu'on ait eu besoin de les demander.

C'est un fait : le temps joue contre le libraire en cette période cruciale.

Certains éditeurs obscurs, du genre installés à Trifouillis-les-Oies, ferment pour les congés d'été. Le but de l'opération est de lancer les commandes afin qu'elles soient traitées et livrées une semaine au moins avant le jour fatidique. Le leitmotiv est : de la place, il faut faire de la place.

Et que dire des conditions de travail !

Imaginez un quai de déchargement vide la plupart du temps qui, d'un coup se trouve inondé de palettes complètes, à perte de ~~lunettes~~ vue ~~de myope~~. Parce que c'est lourd des bouquins, mine de rien. Surtout quand il n'y a qu'un seul transpal et que les diables, ces chariots si pratiques sont, ou cassés – comme ces caddies de supermarchés qui virent toujours à gauche en bien pire, ou alors ils sont déjà pris d'assaut.

En tant que responsable des collectivités, je passais le plus clair de mon temps sur ce fameux quai, si possible les portes coulissantes grandes ouvertes, en plein été, pour à la fois profiter du soleil (quand il y en avait) et éviter d'allumer la minuterie tous les quart d'heures. C'était quand même plus sympa : je ne bronzais pas, je profitais de la clarté et parfois on me regardait comme un singe derrière sa cage, en se demandant si oui on non on devait me lancer des cacahuètes. Je passais le plus clair de mon temps à contrôler les quantités et vérifier l'état de la commande. Parfois je repartais dans mon bureau prendre une aspirine avant d'~~engueuler copieusement~~ houspiller tel ou tel fournisseur qui n'avait toujours pas honoré ma demande et le temps, ça va vite, ma bonne dame !

Après la rentrée, j'étais tout le temps écartelée entre le quai où il fallait continuer à contrôler, et les appels des clients qui n'arrêtaient pas - début de l'hystérie donc. Un coup de cutter est si vite arrivé sur la couverture d'un ouvrage (se reporter ici). Le livreur se plante de jour, voire d'adresse, laisse des cartons sur son quai à lui : tous les combinaisons possibles et inimaginables.

Avant d'accepter ce poste, j'étais du genre fille assez frêle. En 6 ans, je n'a pas eu besoin de fréquenter les salles de sport : essayez de porter des cartons de livres de 25 kilos tous les jours à raison de x fois, et vous comprendrez ! Sans compter les kilomètres de courses à travers les couloirs : Dieu, que je regrette de ne jamais avoir pratiqué les rollers !

J'aurais encore des choses à dire sur l'hystérie collective d'une rentrée scolaire en librairie, mais j'espère qu'au moins vous aurez une certaine idée de ce que ça peut représenter.

Les semelles au vent*

2010-09-10T21:43:00.001+02:00

Au siècle dernier, celui d'avant, j'aurais été un ce va-nu-pieds traînant de ruelles en rues malfamées de Montmartre ou d'ailleurs ; refoulé d'une guinguette à l'autre car ivre mort, les rêves pourtant plein d'espoir et enfiévrés par l'alcool. L'absinthe aurait chanté dans mon verre à l'instant où le sucre se dissout dans la cuillère. Pour quelques sous, j'aurais tapé des pieds, comme tous ces poivrots, pour que cette fille mal fagotée et trop fardée pousse la goualante sur les planches de ce petit cabaret. Puis je me serais frayé un passage parmi la foule, avant d'atteindre les Enfants du Paradis, le temps que l'expo universelle ouvre ses portes, surmontée de cette étrange tour de métal.

Je m'en serais allé moi aussi les poches trouées, les semelles au vent et sifflotant un air comme un vrai titi parisien ; un vrai de vrai, gouailleur, casquette vissée sur la tête, écharpe crasseuse nouée autour de mon cou. Je n'aurais pas eu assez de talent pour déclamer ma prose mais j'aurais écouté les mots de Verlaine et de Rimbaud, ces amants maudits, ces amants non-dits. Ou encore Baudelaire m'invitant au voyage en attendant que vienne l'heure du serpent qui danse.

Peut être que j'aurais repris mes carnets de croquis, tentant de percer les mystères de l'être humain par un trait de fusain. Tous ces visages, ces mélancolies, toutes ces histoires. Au pied de Notre Dame. Sur les bords des quais de Seine. Chapardant ici ou là.

Mais la modernité est passée par là. Je ne serais jamais un de ces bohèmes, un de ces traînes savates. Je ne suis qu'un intrépide voyageuse qui remonte les siècles et m'octroie, le temps d'une soirée, un voyage virtuel, un retour vers le passé, une fantaisie sur la route qui me mène au Sacré-Coeur.

* Petite fantaisie. Petit arrêt où tou(t)s s'entrecroisent au delà de la vérité historique.

Je brade, vous bradez, ils bradent... en mots

2010-09-06T22:00:00.002+02:00

Enfin presque, car avant tout il y a tout de même quelques précautions d'usage :

Ne jamais attendre d'arriver aux abords de la braderie pour retirer de l'argent aux distributeurs automatiques car c'est niet, mission impossible ou presque. Au pire des cas, vous auriez une mine déconfite en constatant que les réserves sont à secs. Et vient alors la galère de trouver un distributeur pas encore pillé et où la file d'attente n'atteint pas le trottoir d'en face. A éviter donc.

En parlant d'argent liquide : ne prendre que l'essentiel. De l'argent, évidemment, une carte d'identité – on ne sait jamais, et la carte des transports en commun. Pour ma part, j'ai mis mon sac besace en bandoulière en y fourrant un carnet de notes, mon portefeuille plus allégé qu'une barquette de 0 %, un appareil photo numérique afin de prendre les magnifiques clichés sur le post ci-après, mal cadrés et à contre jour, mon paquet de cigarettes – rituel de sortie de bar oblige, et des lunettes de soleil parce qu'honnêtement, pour une fois il était de la partie le vieux briscard. Non mais, comment ça, il fait toujours moche dans le Nord ?

La tenue adéquate : de bonnes baskets qui ont déjà vu des centaines de kilomètres et dans lesquelles on est à l'aise parce que faut pas vous leurrer, vous allez en bouffer du bitume et des pavés.

Voilà, vous êtes parées pour affronter deux jours de braderie.

Itinéraire d'une intrépide bradeuse

Je n'avais aucune idée préconçue quant à l'itinéraire que j'allais prendre. Je me suis juste fiée à mon instinct.

Je suis passée un peu partout, me faufilant, ou piétinant comme tout un chacun parce que trop de monde en même temps. Du boulevard Victor Hugo, en passant par Jean Baptiste Lebas – la brocante pure et dure, faire un « tour de manège » gratuit porte de Paris, vers Rihour - on en voit du monde. Un peu moins ce dimanche mais il faut dire aussi que j'avais changé mon itinéraire : Gambetta, place aux marchands « industriels » où les étals sont parfaitement alignés et les produits déclinés en plusieurs exemplaires ; place de la République et boulevard de la liberté où j'ai enfin trouvé mon bonheur puis direction vers le vieux Lille. La fatigue a eu raison de ma volonté de terminer par le quai de Wault, le clou du spectacle.

Et tout ça pour arriver là car, c'est bien connu, un bon bradeux est aussi un amateur de bière(s) et je n'ai pas failli à la tradition :

Mes impressions

Je n'ai assisté à la braderie qu'en tout et pour tout deux fois et demi (le demi parce que un bref passage en famille en fin d'après midi lorsque tout le monde plie bagage – ça compte pour du beurre). J'ai de bonnes impressions, et de moins bonnes.

La plupart des gens parlent volontiers avec vous lorsque vous attrapez des phrases au vols ou que vous surprenez des sourires entendus. Certains par contre vous jettent un regard semblant dire « mais sur quel spécimen je suis tombé(e) ». J'en ai eu mon compte.

Et quelques instantanés : une discussion avec un charmant vieux monsieur au look très antiquaire habitant le quartier de Notting Hill – conversation en VO non sous titrée of course ! Des éclats de rire avec certains bradeurs face à des situations cocasses. De la musique dont une fanfare itinérante reprenant « comme d'habitude » puis « Dirty old town ». De l'allemand, du flamand, de l'anglais : en veux tu en voilà. Des sentiments de gratitude lorsque vous indiquez le métro le plus proche ou quand vous prenez carrément les choses en mains parce que les personnes semblent paumées. Un simple « suivez moi, je prends la même ligne » et une attente en haut des escaliers afin de vérifier si on a été bien suivie. Des rames qui passent toutes les minutes : un exploit pour un samedi ! Les lignes de bus, par contre, c'est autre chose : du retard, de l'attente, rien de signalé sur les panneaux d'information : c'est ce qu'on appelle une organisation « transpolesque » en demie teinte.

Mais globalement, j'ai apprécié mes deux jours. Je n'attendais rien de particulier, hormis beaucoup de marche, de la foule et des anecdotes.

Et par dessus le marché, j'ai recroisé une amie que je n'avais pas vue depuis un an.

Je brade, vous bradez, ils bradent... en images

2010-09-06T21:57:00.000+02:00

Début de braderie du côté de Victor Hugo

Circulez : y a plus grand chose à voir

Emportée par la foule..

La chine du côté de Jean-Baptiste Lebas

Nous aussi on a notre "police montée" (j'espère qu'ils ont prévu des gros sacs!)

Wazemmes après la débâcle

Boulevard de la Liberté : y entrer c'est facile, en sortir est un chemin de ~~point de~~ croix

Au concours du plus gros tas de moules (et vous avez de la chance, vous n'avez pas eu droit à l'odeur)

Un peu de musique pour patienter

Place du Général de Gaulle avant la halte bière

On prend la pose pour l'Intrépide (et on fait de la pub pour le stand)

Place de la République pendant la "tempête"

Victor Hugo : c'est parti mon kiki !

J'ai failli me laisser tenter ici par des comics

Le calme avant la tempête...

2010-09-03T21:45:00.010+02:00

… ou devrais-je dire avant la marée humaine qui va ~~déboule~~r fouler ~~piétiner~~ les rues du centre ville, et ailleurs, à partir de demain 14 heures. Enfin, ça c'est pour la version officielle car en vérité on a déjà commencé à brader ici et là, surtout du côté des brocanteurs.

Demain donc, je prendrais certainement un bain de foule, à défaut de prendre une vraie douche car, depuis 15 jours, mon chauffe eau est en panne et je vais finir par rêver très fort d'un barbotage en règle. Je ne chinerais ni ne braderais quoi que ce soit mais moi aussi je vais arpenter le vieux Lille et sans doute les abords du quai de Wault afin de "chiper" quelques photos.

Voilà ce à quoi ressemble la plus grande braderie d'Europe à l'avant veille du lancement. Et quoi de plus représentatif que les traditionnels panneaux interdisant toute installation afin de faciliter le passage de nos amis les pompiers et représentants de l'ordre sur les grands axes (beaucoup de bruit, des moules avariées, de la bière pas fraîche, la foule qui se presse : bref, beaucoup de malaises et d'évanouissements à l'horizon) ?

Place aux photos maintenant :

Place de la République, où pour une fois il faisait un soleil magnifique. Accessoirement le point de départ de tou(te)s les ~~manifs~~ "mouvements de liesse divers et variés".

Au carrefour de Gambetta et rue Solférino (mon ancien quartier général). Si vous voulez manger asiatique, c'est l'endroit rêvé !

Enterre moi si tu peux*

2010-09-01T21:11:00.002+02:00

http://lecimetieredesblogs.blogspot.com/

Dans mes pérégrinations bloguesques, je suis tombée sur ce site. L'idée en soi n'est pas idiote : faire le deuil de son blog, laissé à l'abandon comme une mauvaise herbe qu'on a oublié d'arracher (j'ai failli dire napalmer - voir billet ci-dessous - mais mon obsession pour les répliques de cinéma, dont Apocalypse Now va tourner au syndrome de serial writer : y a t'il un psy dans la salle ?). Un enterrement en grandes pompes ~~funèbres~~ avec l'emplacement des allées, les numéros de caveaux, à l'image du Père Lachaise par exemple. Le seul problème, c'est que ce site qui a pour but de recenser les blogs à l'abandon semble lui même... à l'abandon !

Si vous aussi, vous êtes tombé(e)s sur des sites surprenants, drôles ou complètement bizarres, allez y, linkez-moi** dans vos commentaires.

* Ceci est bien entendu un détournement éhonté de titre d'un film de Steven Spielberg. Alors, on sèche ?

** De feu le groupe Linkup. Qui s'en souvent encore ? Ah si, flûte : moi.

Rentrée des classes - first round

2010-08-30T20:58:00.002+02:00

J'ai délaissé quelque peu mes "Chroniques" sur la Jungle, enfin le métier de libraire et pourtant, à l'approche de la rentrée, il y a aurait bien des choses à dire sur l'envers du décor. Aussi me suis-je amusée à vous transcrire les impressions d'un(e) pauvre libraire qui subit l'assaut des clients à la veille de ce jour fatidique. Et pour ne pas vous lasser, je vais sans doute vous le proposer en deux parties.

Pendant dix ans, j'ai ~~effectué mon service militaire~~ travaillé la rentrée des classes à la manière d'un boxeur, c'est-à-dire une préparation aussi bien physique que mentale. C'est quelque chose de voir débarquer une horde de clients semblables à des zombies en fast rewind*, agitant devant votre nez le Précieux**, c'est-à-dire LA LISTE, aussi longue qu'un décret au Bulletin Officiel. A défaut de vous sucer le cerveau ~~avec une paille~~, ils vous pompent allègrement votre énergie et, en fin de journée, vous êtes bons pour recharger vos batteries en suivant un programme bien défini : une douche/décrassage, un repas pris sur le pouce, une soirée vidéo affalé(e) sur le canapé en compagnie du film le plus niais de votre vidéothèque ; assez niais en tout cas pour économiser les quelques neurones qui n'ont pas été encore grillées après cette journée de folie furieuse.

Je me souviens parfaitement d'une fois où j'ai été littéralement assaillie en continu par une vingtaine de personnes qui voulaient tous la même chose, en même temps et, si possible, avant les autres.

Bientôt donc le défilé des parents angoissés, se référant conformément aux fameuses listes, à la virgule près, pour se fournir en toute choses utiles et inutiles pour l'année scolaire.... ou tout au moins pour les premières semaines : manuels scolaires bien sûr et les bonnes fournitures – double décimètre, cahiers à grands carreaux, cahiers de TP, papier Canson, papier millimétré, etc, etc. Puis vient le défilé des futurs bacheliers – un pied dans la préparation, un autre dans les vacances. La plupart du temps, ils semblent encore un peu hébétés, le temps que le chrono se remette en place. Enfin, il ne faut pas oublier la catégorie des profs ~~hystériques~~ qui, incognito, font un tour dans les rayonnages et ~~hurlent à la mort~~, balisent en constatant que les piles de livres à lire pour l'année ne sont pas totalement remplies... Et c'est pas faute de ~~harceler~~ relancer les fournisseurs, croyez-moi : une vraie course contre la montre pour le vendeur. La tâche est malaisée quand on sait que certains de ces professeurs ont la faculté de commander pour la veille***.

Dans ces conditions dignes des guerres de tranchées, le modeste libraire devient le tampon entre une clientèle en surtension et les éditeurs, toujours à la bourre quand il s'agit des parutions****.

Pourtant, avant que la ruée ne fasse rage, tel le napalm sur le Viet-Cong au petit matin*****, tout n'est pas parfait au Royaume de Libraire-Land.

A suivre...

* Oui, en fast car d'habitude dans les films de zombies, ils sont toujours au ralenti. Avez vous remarqué ?

** Il est à moi, comme dirait Gollum.

*** Proverbe bien connu des libraires !

**** J'ai du attendre 1 AN avant qu'un guide pédagogique paraisse. Commande personnelle d'une prof, heureusement extrêmement patiente.

***** Référence bien entendu à "Apocalypse Now "

No cats allowed

2010-08-28T01:08:00.001+02:00

Au risque de décevoir Joufflette, je ne peux décemment pas prétendre être une amie des félins qu'ils soient urbains ou des campagnes – j'ai nommé mes amis les chats. Ces poilus à 4 pattes me semblent parfois aussi hautains que certains bipèdes de mes connaissances. Vous comprendrez aisément que si je les fréquente, c'est de loin.

Tout remonte à vrai dire à l'époque où j'étais une gamine de 6 ou 7 ans vivant dans des blocs HLM moches et tristes d'une petite ville provinciale du nord... mais je ne vais pas faire ma Cosette, tel n'est pas le but, puisque il s'agit ici d'expliquer pourquoi les chats et moi, on s'aime pas des masses, vu que c'est le sujet sur lequel Joufflette m'a demandé de plancher. Si vous vous en souvenez, c'est elle qui a gagné haut la main le dernier quizz en date concocté par votre servante en titre, j'ai nommé l'Intrépide, c'est-à-dire Me, myself and I.

Notre appartement tenait de la ménagerie entre successions de chiens, des bâtards à l'oeil vif, toujours prêts pour la promenade, des perruches bavardes, des canaris, des tortues, rituellement baptisées Caroline – ça ne s'invente pas ; bref un tas de bestioles à plumes et à poils mais jamais ou grand jamais l'ombre de moustache d'un de ces greffiers.

Au détour d'une promenade avec mon frère, nous tombâmes nez à nez avec un matou, qui s'avéra au final appartenir à la gente féminine. Elle était abandonnée, miaulait, chétive et affamée. Aussi eûmes nous la bonne (?) idée de la ramener à la maison. Oui, parce que notre appartement avait souvent des allures d'arche de Noé miniature – voir plus haut.

Après maintes palabres et promesses du style « on s'en occupera », nous eûmes gain de cause : nos parents acceptèrent de la garder. Mais nous avions hérité du modèle « chatte sauvage bipolaire». Je me souviens notamment de deux épisodes : celui où elle avait la manie de grimper sur tous les meubles, les griffant à l'occasion et, celui où j'eus l'heur de lui déplaire car elle me laissa une bien jolie cicatrice sur l'avant bras pendant un petit moment.

Depuis ce jour, j'ai une certaine aversion pour ces charmants félidés. Je les trouve fourbes, vicieux et inintéressants – dormir, sortir jusqu'à pas d'heure, jouer avec une baballe en mousse ou une pelote de laine. Je sais, je suis rancunière !

Pourtant, curieusement, j'ai eu de drôles d'accroches avec quelques chats. Je me souviens que l'un d'eux m'avait adopté en sautant sur mes genoux et en ronronnant comme une locomotive aussitôt que je me suis mise à lui caresser le dos. Selon son maître, c'était un vrai sauvage et il n'avait jamais vu cela auparavant. Depuis, aussi, ma soeur a adopté un chat qui une crème, il faut le reconnaître : joueur, un peu timide, beaucoup taquin. Il m'arrive aussi de trouver des photos de chatons craquantes... Mais non, ce n'est pas encore maintenant que je me convertirais.

Tout n'est peu être peu être pas perdu. N'est-ce-pas Joufflette ?

O Nég

2010-08-23T19:55:00.007+02:00

Ça faisait bien 15 ans que je ne l'avais pas fait. J'appréhendais donc un peu avant de m'y rendre, même si je savais que j'étais quelqu'un de recherché, en attestait ma carte, vieille, sous un plastique usé et fatigué. Je ne savais pas que les règles du jeu avaient changées*, sinon je n'y serais pas allée quasi à jeun... et non cajun, même si j'aime la cuisine épicée.

Après la pré-visite de contrôle.... où j'ai juste signifié au médecin que je n'avais aucune maladie sauf que j'étais un peu cinglée sur les bords, en souriant largement, elle m'a envoyé me restaurer d'abord car, selon ses dires, j'étais « quand même un peu blanche ».

Je n'en menais pas large à vrai dire. Je me suis souvenu de la dernière fois où j'avais donné mon sang ; celle où mon amie était tombée dans les pommes à côté de moi. « Mais tu es une grande fille, l'Intrépide, ça ne t'arrivera pas à toi ». Il faut dire que j'ai un petit gabarit. Il faut dire aussi que, la dernière fois, c'est-à-dire il y a 15 ans, j'étais en dessous la barre fatidique des 50 kg et donc, malgré ma bonne volonté, le médecin de l'époque avait refusé que je donne à nouveau mon sang. Après maintes bons petits plats et une prise de poids, conséquente à une vie plus que sédentaire, j'avais enfin l'occasion de reprendre mes bonnes résolutions là où je les avais laissé.

Je sentais bien des fourmillements dans le bras. Je regardais de temps à autre les chiffres augmenter. Je blaguais avec l'infirmière, un peu frimeuse, pour diminuer mon stress. J'avais perdu l'habitude et je redoutais de ne pas tenir sur mes jambes... mais en sortant du bus, après la collation, j'étais toute guillerette. C'est sans compter mon enthousiasme trop évident car, dès la porte de mon appartement passé, j'ai senti les prémices d'un évanouissement et, honnêtement, c'est foutument désagréable cette sensation de se dire que, ça y est, on va partir ; on va vérifier si le sol est moelleux ! Un demi sucre plus tard et un repos forcé, allongée en catastrophe sur le parquet – le canapé étant trop loin, j'ai enfin pu me remettre sur pieds.

Promis, la prochaine fois, je n'irais plus au don du sang le ventre vide !

* Comme pour Meetic !

En chantier

2010-08-21T22:27:00.005+02:00

A défaut de refaire la déco de mon appartement, j'ai eu une furieuse envie de relooker mon chez moi virtuel. Il faut dire qu'en ce moment j'aime à traîner dans les grandes surfaces de bricolage, en comparant les peintures, en bavant presque sur les outils que je dois prendre pour commencer ce chantier. A défaut de m'y mettre sérieusement donc, vu que je ne suis pas très douée pourtant pour ce type de travaux, j'ai décidé qu'il était temps de changer. Je vois mal d'ailleurs la Damidot, son équipe et ses couleurs flashys envahir mon espace et maroufler à tout va. Je préfère opter pour la sobriété et l'élégance. En plus, ça tombe bien, j'adore tout ce qui a trait à l'Asie.

C'est pas que j'aimais pas l'ancien modèle, non mais, comment dire... celui ci commençait à me sortir par les yeux. Et comme dirait Kim dans « Sugar Rush » : « Ce qui est merveilleux avec les femmes, c'est qu'elles ont le droit de changer d'avis ». Ce besoin de changement, je le ressens à tous les niveaux. Je suis dans une bonne phase : espérons que ça dure.

Pas de panique à bord. Je suis bien au contrôle. Ce n'est que la première couche. Je vais changer quelques liens, faire le ménage, épousseter les coins et les recoins. Le reste suivra ces prochains jours. J'ai plein de brouillons qui attendent. J'ai commencé à plancher sur ton sujet, Joufflette. J'attends le tien Kmouth. J'ai hâte de me plonger dans le tien, Boubou. Entre deux, me permettrez-vous que j'insère des petits trucs de mon cru ?

Cinéma Paradiso

2010-08-17T16:26:00.004+02:00

J'ai déjà déploré le fait que, bien que je sois une amoureuse totale du cinéma, sur grand écran tant qu'à faire, j'y vais curieusement de moins en moins. La cause sans doute à ces maudits transports en commun. Imaginez l'attente entre chaque bus 30 minutes en période estivale non caniculaire, puisqu'il n'arrête pas de pleuvoir, et vous comprendrez aisément mon manque d'entrain évident. Ajoutez à cela ma flemme légendaire ; mon peu d'enthousiasme devant les sorties – blockbusters et compagnie, et le tableau sera complet.

Je me souviens pourtant que tel n'avait toujours pas été le cas lorsque j'habitais encore la ville tranquille de Douai. Il faut dire aussi qu'il y avait peu de distractions et peu d'occasions de croiser du monde dans les rues, la nuit. Il faut dire aussi que je n'avais qu'à descendre les escaliers de mon immeuble, longer la rue puis tourner à droite avant de m'engouffrer dans le vieux cinéma. Le multiplexe n'était encore qu'à l'état de projet. Bref, j'étais à tout juste un bloc de pâté de mon Cinéma Paradiso personnel et il m'arrivait d'y aller régulièrement, à raison d'au moins une fois par semaine. C'est à ce moment d'ailleurs que j'ai commencé ma collection de tickets. Je ne suis pas une collectionneuse à proprement parler mais j'aime assez me remémorer les films qui m'ont ému, enchanté, mis mal à l'aise ou fait réfléchir. Un clin d'oeil, une machine à remonter le temps qui ne coûte pas trop cher.

Bien entendu, cet endroit n'avait aucun des attributs d'un de ces nombreux multiplexes tout beaux tout neufs, haut de gamme - pop corn, friandises, escalators rutilants ; tout beaux tout neufs certes, mais complètement aseptisés. Bien au contraire, c'était une de ces petites salles qui résistaient encore au gigantisme et au manque d'âme. Un vrai triangle des Bermudes : on se perdait, avec bonheur, pour en ressortir hébété ou regonflé à bloc, au choix.

Tous les habitués finissaient évidemment par se connaître. Nous discutions jusqu'à pas d'heure après la séance. Je rentrais tard, très tard, au risque de me réveiller le lendemain grognon. Je me levais en effet assez tôt afin de me préparer pour me rendre au travail et je n'ai jamais été quelqu'un de matinal... que les quelques personnes qui ont pu m'apprécier ma charmante humeur au saut du lit lèvent le doigt !

Nous ne discutions pas uniquement du film en lui même, mais nos échanges s'élargissaient à l'histoire, les personnages, la réalisation : fluide, nerveuse ou paresseuse ? Nous disséquions chaque plan séquence. Nous analysions chaque mouvement de caméra. Travelling avant. Plongée. Contre plongée : les termes usités ne m'étaient pas inconnus – j'étais assez folle pour me plonger dans les bouquins spécialisés à la fois dans l'histoire et dans les techniques du cinéma. Et puis nous nous amusions également à répéter les répliques que nous pensions déjà cultes.

Notre trio était inséparable : l'ouvreur, le projectionniste et moi. De vrais drogués de la pellicule, même si notre dépendance était mineure en comparaison de certaines substances, il nous fallait tout de même notre dose de grand écran, suivie de nos débriefings passionnés.

Bref, tout cela pour vous dire que, je sais, je sais : je délaisse un peu beaucoup ces pages en ce moment ; je flemmarde à tout va ; je ne fais pas grand chose durant ces 15 jours ; 15 jours où j'ai décidé de prendre soin de moi ; à ne passer aucun coup de fil pour prétendre être le mouton à 5 pattes que je ne suis pas... et qui peut prétendre l'être, d'ailleurs ? Durant ces 15 jours donc, je me gorge de films. Je rattrape mon retard. Je me fais des toiles sur ma nouvelle télé, parfois ¾ films d'affilée dans la soirée. Ne me demandez pas à quelle heure je me couche... cela deviendrait indécent.

Des films de tout horizons, cela va de soi. Des petites choses inédites ; des films en VO - c'est bon pour mon anglais ! Je streame. Je surfe. Je pille ma vidéothèque. Je me laisse tenter. Des comédies qui me donnent le sourire ou d'autres qui me font regretter l'heure et demie que je leur ai accordé, mais pas regretter de ne pas avoir dépensé les 8 ou 9 euros que la place m'aurait coûté. Tout cela, donc, pour vous dire que cette pause 7ème art m'a tout droit ramenée à l'époque, nostalgique, où j'étais une assidue de ce petit cinéma de quartier aux murs délavés, aux strapontins inconfortables car défoncés. Il ne payait pas de mine, certes, mais j'en garde certainement mes meilleurs souvenirs cinématographiques.

Tiens d'ailleurs, à l'heure à laquelle j'ai écrit ce billet, je regarde, devinez quoi ? Un film bien entendu...

Délit de....

2010-08-03T21:01:00.000+02:00

En passant près de la porte d'Arras, dans le bus j'ai été témoin d'une scène pour le moins bizarre. En ce moment... en fait, quasiment tous les jours, les policiers sont de faction afin de verbaliser les automobilistes un peu trop pressés. J'ai regardé les visages des conducteurs qui présentaient leur papiers - quatre en tout : un vieux papy d'origine maghrébine, un jeune rastafarai et sa copine, suivi par un couple de maghrébins d'une quarantaine d'années et, enfin, une antillaise habillée à la pointe de la mode. Je me suis demandée sur quels critères ils se basaient pour effectuer leur contrôle. Enfin non, je connais déjà la réponse, hélas. Je n'ai jamais jamais dû présenter mes papiers de toute ma vie, pas encore, étant donné mon allure passe partout/ordinaire. Je conçoit qu'il faille procéder à des contrôles. Je m'insurge que les 3/4 du temps, il y a comme qui dirait un certain malaise. Pour ma part, je préférerais qu'en lieu et place de ce délit, que je ne nommerais pas, on s'attaque à un autre délit, tout aussi condamnable, celui d'initiés. Nos amis politiques en savent quelque chose.

Compte habilité

2010-07-30T21:31:00.005+02:00

41 : c'est l'âge que j'ai depuis le 14 mai. On peut dire que je suis sur la pente descendante !

0 : C'est le nombre de personnes qui partagent ma vie (ni blonde ni chum). On ne compte pas une coloc, cela va de soi. Encore heureux que je n'ai pas mis 3, 6 ou 12 :) sinon ça en ferait du monde pour la Saint Valentin... Et je vous raconte pas d'autres scènes qui me viennent innocemment à l'esprit

2 : c'est le nombre de lapins qui squattent mi casa. Oui, vous avez bien lu : 2. Faudra que je vous raconte comment la famille s'est agrandie.

3 : c'est le nombre de fois où j'ai vraiment aimé.

1 : C'est le nombre de concerts auxquels j'ai assisté... et payé. Je sais, je sais, pour une fana de musique comme moi, c'est trop peu mais je compte bien me rattraper.

7 : c'est le nombre de mes neveux et nièce (oui sans « s », car une seule : on a perdu le mode d'emploi pour la fabrication des filles, il faut croire)

133 : il paraît que c'est mon niveau de Q.I... mais ça reste à vérifier, car parfois je fais de grosses bêtises... quand t'es pas là.

8 : c'est le nombre de boîtes mails dont je dispose... euh, ça fait un peu beaucoup ~~trop~~, non ?

3, 14, 7 : ce sont mes nombres fétiches. Mais jusqu'à présent je ne les ai pas joué au casino, ni au loto. Vous pouvez toujours essayer si le coeur vous en dit.

4 : c'est le nombre de manifs étudiantes auxquelles j'ai participé ~~crié montré mon mécontentement~~ en chantant « Devaquet, si tu savais... ».

3 : c'est le nombre de tickets de cinéma que j'ai dépensé pour voir le Dracula de Coppola sur grand écran, dont 2 en VF et une en VO (Garyyyyy !!). Titanic le suit de près. Et je ne compte pas certains films que j'ai vu en DVD : là je pète tous mes scores. Je vous fais grâce du nombre de films que je possède.

5 : c'est le nombre de mes déménagements volontaires depuis que je suis partie de chez mes parents. Bien sûr, je ne compte pas notre arrivée en France. Tiens il faudrait que je vous parle de mon goût pour le nomadisme un ces quatre - oui si on fait le calcul, ça fait un déménagement tous les deux ans. D'ailleurs je commence à avoir des fourmis dans les pieds.

On peut continuer la liste ad vitam – dans l'ordre ou le désordre, sans préférence aucune, avec sérieux ou légèreté : c'est vous qui voyez. On peut s'amuser à se définir de cette manière avec des chiffres.

Alors et vous, c'est quoi votre compte habilité ?

Va y avoir du sport… ou pas !

2010-07-13T21:04:00.009+02:00

Je n’ai jamais été une grande sportive - je ne voudrais pas faire mentir ma réputation d’intello de la famille, un peu paresseuse parce que j’étais la reine des dissertations écrites à la dernière minute, soit à la toute fin du dimanche après midi. Pourtant, en y réfléchissant, je me rends compte que, malgré moi sans doute, j’ai pratiqué un certain nombre de sports, pour ne pas dire un nombre certain.

Lorsque nous vivions à Arras, mes parents décidèrent de nous inscrire - enfin nous caser un peu partout afin de nous occuper les mercredis, accessoirement les samedis aussi. Malheureusement, il ne restait plus qu’une seule place dans le club judo ; place qui dévolut à ma sœur aînée – ams, stram, gram ; pic et pic et colegram… mais ce ne fut pas moi qui eut le bour et bour et ratatam. A ce jour, elle possède une ceinture. De quelle couleur : noire, marron, ou bien lilas ? Je n’en sais fichtre rien car j’ai la mémoire qui flanche. Mon autre sœur et moi nous nous retournâmes donc vers un sport un peu moins combatif, en l’occurrence la gymnastique. A nous les barres parallèles, asymétriques, la poutre et le grand écart. A l’heure actuelle, je suis bien incapable de rééditer l’exploit du grand écart, étant devenue aussi souple qu’une planche de bois. Je ne deviendrais donc jamais comme une Echo* assez en forme pour dégommer au moins deux ou trois sbires de Rossum*.

Toujours à Arras, je me souviens parfaitement d’avoir pratiqué assidûment l’athlétisme, lors des cours d’EPS en primaire. J’adorais tout particulièrement la course de haies. Le saut en longueur un peu moins… Il faut dire que j’atterrissais souvent de manière peu orthodoxe dans le sable. Pour faire court, je me cassais plus souvent la figure qu’à mon tour.

Quand nous déménageâmes, mes activités sportives scolaires et extra scolaires continuèrent sur leur belle lancée. Je devins donc successivement gardienne dans l’équipe de handball, volleyeuse malheureuse - je redoutais l’arrivée du ballon qui était aimanté par mon nez, faisant valdinguer mes lunettes. De là sans doute mon surnom de Caliméro – c’est trop inzuste.

Dans le cadre du collège, toujours, j’essayais d’éviter les séances de natation – mal au ventre, mal à la tête, mal partout mais peine perdue - et je ne sais toujours pas nager. Et je déteste toujours ça. Les samedis, je tentais bien que mal de mettre un panier au sein du club de basket ball de mon village.... et je n’y parvins qu’une seule fois.

Sans compter les nombreuses parties de balle au prisonnier. Ne riez pas mais c’est du sport d’esquiver cette balle assassine lancée par des garçons pré-pubères qui ne sentent plus leur force. Puis il y avait aussi les parties de tennis. Nous prenions la tangente pour accéder sur le court : en passant par le bois, nous sautions par-dessus le mur afin de nous affronter dans de mini tournois très tard le soir, en plein été. Et pour finir, il y avait également les longues parties de football dans le champs d’à côté où la seule règle était qu’il n’y avait pas de règles. Cousins, cousines, voisins, voisines : à se demander si ce n’était pas plutôt du rugby !

Mes seules expériences sportives en tant qu’adulte ont été une séance de golf offerte gracieusement par mon premier employeur. Chaque année, les deux magasins se mélangeaient autour d’un bon repas puis sur la piste de danse. Cette année là, nous dûmes nous servir de nos tees avant de nous restaurer bien au chaud. En plein hiver, pensez vous ! Nous étions plus pressés d’en finir que d’écouter les conseils du moniteur. Je ne crois pas avoir le bon swing. Je ne crois pas non plus que je foulerais un green de sitôt.

Pas si mal pour quelqu’un de pas très sportif tout compte fait, non ?

Depuis, je me contente de regarder certains sports sur mon petit écran. Roland Garros ou plus récemment le mundial. Mes seules activités se bornent désormais au lever de télécommande ou au jeté de pantoufle. Pourtant, de temps en temps, je me dis « bon faut que je m’y mette sérieusement ». Yoga, jogging ou karaté, que sais-je encore… mais ça retombe aussitôt comme un soufflé. Et pourtant…

Et pourtant, ce serait bien d’entretenir cette plastique de rêve :p.

* Je viens de terminer de regarder les deux saisons de Dollhouse CQFD

Rituel du soir

2010-06-28T22:14:00.001+02:00

C'est toujours la même histoire, le même cinoche. Je lui prépare ses affaires pour la nuit et, au lieu de m'attendre sagement, il vient s'étaler à mes pieds, sur le tapis, ou bien encore à mes côtés sur le canapé, m'implorant du regard... Enfin j'extrapole. Comme je suis une noctambule invétéré – à l'heure où j'ai écris ces lignes, il est presque deux heures du matin, toujours pas fatiguée, voilà qu'il a pris mon mauvais pli. C'est une autre histoire, un autre cinoche, un autre son de cloche. Rituel du soir : je lui cours après pour lui faire reprendre le droit chemin. Au lieu de ça, il se réfugie sous la table comme si j'allais le tuer ou le manger. Oui, parce que j'ai eu la faiblesse de laisser ce monsieur-aux-longues-oreilles dormir dans ma chambre. Que voulez-vous si je suis faible... Et vous, oui vous, là : que feriez vous à ma place face à un lapin si mignon, si câlin ?

My apologies

2010-06-28T22:12:00.002+02:00

Je viens ici pour te demander pardon. Je l'avoue, je n'ai pas été très présente ces temps-ci et pourtant tu es une maîtresse exigeante qui réclame chaque jour ses lignes à compter. Et moi, que fais-je donc, au lieu de t'honorer comme il se doit ; toi qui depuis 27 années me suit et m'accompagne, me permet de m'évader, m'oublier ou rassembler mes idées ? Je te délaisse comme à chaque fois que je me décourage, parce que trop paresseuse. Je me réfugie dans les remises au lendemain. Oui, mes les lendemains finissent en aujourd'hui et je n'ai toujours rien écrit. Alors je suis ici pour te dire, une fois encore, une fois de trop peut-être, que je vais faire des efforts parce que, au fond, tu es sans doute la seule chose qui ne m'a jamais fait défaut.

On se fait une toile ?

2010-06-13T19:08:00.004+02:00

Voilà, voilà, avec beaucoup de retard - on va mettre ça sur le décalage horaire, voici donc les réponses au ciné quizz. Bravo en tout cas à vous d'avoir participé car, quand on y songe, ce n'était pas un quizz évident.

Réponse 1 : il s'agit bien entendu de « la cité de la peur » de Alain Berbérian, que j'ai vu un nombre incalculable de fois, par ailleurs sans doute la réplique la plus percutante du film. Pour ma part, j'ai tendance à caser celle du « serial killer ». Bon nombre d'entre vous sont tombé(e)s dans le piège en me donnant les Nuls comme réalisateurs. Et non ! S'ils sont bien à l'origine du scénario, c'est bel et bien Alain Berbérian qui est derrière la caméra. Les principaux protagonistes sont Alain Chabat, Chantal Lauby, Domique Faruggia et Gérard Darmon dans le rôle du flic qui propose les deux doigts de whisky.

Réponse 2 : j'adore cette scène et l'air ahuri de Catherine Frot quand elle prend son cadeau pour une laisse de chien. Scène tirée de « Un air de famille » de l'excellent Cédric Klapisch dont je recommande par ailleurs « chacun cherche son chat ». Un air de famille compte également Jean Pierre Baccri, Agnès Jaoui, Wladimir Yordanoff (dans le rôle du mari) et l'impayable Jean Pierre Darroussin.

Réponse 3 : encore une scène culte parmi les dizaines dans « Bridget Jones, l'âge de raison » de Beeban Kidron avec René Zellweger, Colin Firth et Hugh Grant. Je pense également à celle où les deux prétendants se battent dans la fontaine ou encore celle de « like a virgin » dans la prison : j'en rie encore. J'ai hâte de voir ce que va donner le 3ème opus.

Réponse 4 : j'adore ce livre plutôt pas mal adapté à l'écran par feu Claude Berri. Cette réplique est tout simplement la première que lance notre héroïne Camille, alias Audrey Tautou avant que son voisin la recueille, malade car transie de froid – le génial Laurent Stocker (honnêtement, quand j'ai vu le film la première fois, je me suis dit « Philibert, c'est lui ! ») qui a un coloc, Guillaume Canet, enfin Frank, ours mal léché au grand cœur qui aime sa grand mère par dessus tout, Paulette, alias Françoise Bertin. La morale de ce joli film c'est que « Ensemble, c'est tout ».

Réponse 5 : c'est pas de ma faute si les extraits de ces films sont aussi cultes ! Encore une scène impayable où Maria Pacôme pète les plombs et envoie tout balader, y compris son fils, Vincent Lindon. Il s'agit bien sûr de « la crise » de Coline Serreau avec également une Michèle Laroque aussi dézinguée que les autres personnages tels que Patrick Timsit. Encore un film qui me fait mourir de rire quand il passe sur le petit écran.

Réponse 6 : Alors là, un vrai petit bijou de ce qu'on peut qualifier de cinéma indépendant américain. Si vous ne l'avez pas encore vu : louez le ! ~~Volez le !~~ Il s'agit de « Juno » de Jason Reitman. Ce jeune homme sembla avoir autant de talent que son père et, de même, sait s'entourer en choisissant deux acteurs brillants : Ellen Page (regardez à l'occasion « Hard Candy », version très modernisée où le petit chaperon rouge n'est pas si gentil que ça...) et un de mes acteurs préférés : Michaël Cerra. Quand je vois son nom sur la jaquette, je n'hésite pas beaucoup. Jennifer Garner joue également dedans (ça nous change des fois où elle se déguise, ou se prend pour une super héroïne).

Réponse 7 : Encore un film de Cédric Klapisch, désolée ! Mais j'aime beaucoup « l'auberge espagnole » et son ambiance, ainsi que le suivant, « les poupées russes », qui suit nos personnages quelques années plus tard après le programme Erasmus à Barcelone. Chouette collocation. Scènes cultes avec le temps – citons par exemple celle où Cécile de France explique certaine choses à Romain Duris de manière assez... entreprenante. Y participent également la rouquine Kelly Reilly, Audrey Tautou ou encore Judith Godrèche. Il faut dire aussi que « no surprises » de Radiohead y trouve grâce à mes yeux.

Réponse 8 : Scène culte. Film culte sur l'amitié hommes/femmes : est-elle possible ? Qui n'a jamais vu l'épisode du restaurant dans lequel Meg Ryan mime l'orgasme devant un Billy Crystal, qui ne sait plus où se mettre - le pauvre ! a dû tomber dans un trou noir lors d'une des multi-diffusions de « quand Harry rencontre Sally » de Rob Reiner. Non, toujours pas ? Et sinon, vous prendrez la même chose que la dame ? Dans ce passage juste avant le fameux mime, Meg Ryan se montre particulièrement pointilleuse lorsqu'elle passe une commande. J'en connais qui font pareils et, non, je ne balancerais pas les noms !

Réponse 9 : Plus le temps passe et plus j'apprécie ce film. Il faut dire que les anglais savent y faire en matière de comédies qui plus est romantiques. Il faut dire aussi que mettre Julia Roberts à l'affiche en star tombant amoureuse d'un petit libraire de Notting Hill a de quoi séduire surtout quand il est incarné par Hugh Grant. De toutes façons, dès qu'il y a un type un peu gaffeur, un peu charmeur et à chemise blanche, c'est Hugh qui s'y colle. J'aime énormément les passages où son drôle de colocataire crève littéralement l'écran, en slip, avec des T-Shirts douteux, ou portant des lunettes de plongées – Rhys Ifans. « Coup de foudre à Notting Hill » est signé par Roger Mitchell.

Réponse 10 : Une comédie française qui a cartonné ainsi que sa suite, dont il s'agit, « la vérité si je mens 2 » de Thomas Gilou qui s'y connaît bien en quartiers de Paris haut en couleurs (black mic mac). Le casting compte Richard Anconina, Vincent Elbaz, Amira Casar, Bruno Solo, José Garcia – impayable, Gad Elmaleh, Daniel Prévost et j'en passe...

Place aux gagnantes maintenant : Joufflette qui emporte le Jackpot en me citant à la fois les principaux acteurs, le nom du film et le réalisateur et qui, a fait un vrai carton plein... quand elle n'est pas au Stade de France, aux frais de la princesse, en VIP au concert de Muse, la chanceuse ! Elle est une des rares, si ce n'est la seule, à avoir répondu Alain Berbérian à la première question. Suit de très près Mamzelle Kmouth qui a failli coiffer Joufflette au poteau. Evite de me demander de coller le sujet que tu sais : je vais m'y coller, un jour ou l'autre ! Voilà les filles, vous êtes les grandes gagnantes de ce quizz un peu particulier.

A noter un prix spécial décerné à Boubou car elle a été la seule à avoir compris le sens de ce quizz justement. A vrai dire, je vous demandais les acteurs de chaque extrait et non le casting de chaque film. Si elle passe par là, elle peut donc me demander un sujet de son choix.

En passant

2010-06-05T16:53:00.002+02:00

Hum, il me semble que j'ai oublié de poster les résultats du précédent quizz cinéma. Promis, dès que je rentre, Lundi sans doute, je vous donnerais les réponses. Libre à celles qui ont gagné de me donner un ~~peu de pain sur la planche~~ sujet au choix avant que je ferme définitivement ces Intrépides pages. Cela fait quelques temps que j'y pense. Je ne sais pas si la fermeture sera définitive ou juste une parenthèse. Parce qu'il faut bien vous l'avouer, j'ai toujours cette envie d'écrire mais j'ai singulièrement moins de temps que lorsque je travaillais - allez comprendre ! Et puis j'ai quelque chose qui me trotte dans la tête, avec un début et une fin, mais je ne sais pas si cela prendra la forme d'une nouvelle, ou d'un récit plus long. Alors, en passant, je vous souhaite un week end aussi ensoleillé que le mien.

Des choses que je sais (très bien) faire

2010-05-25T19:46:00.005+02:00

Puisqu'il fallait bien un pendant aux choses que je ne sais (toujours) pas faire – je persiste et je signe - il y a bien entendu quelques bricoles que je sais faire, parfois sans y penser et, avec les années, mon niveau de pratique a atteint des sommets phénoménaux. Faisons donc péter la liste.

Je sais très bien me foutre dans des situations pas possibles. Je déshabille Pierre pour habiller Jacques de peur que Paul ne s'en aperçoive ; j'ai du mal à dire non – mais quand je dis non c'est non ; je dis « OK, tu peux me compter sur moi » pour me rendre compte ensuite que j'ai quelque chose ce jour là : bref, je suis quelqu'un qu'on peut qualifier de serviable et parfois cela me joue des tours... ainsi que ma propension à l'ouvrir grand quand il ne faut pas. Jusqu'à aujourd'hui je n'ai pas encore reçue de claque mais la météo m'assure que ce ne sera pas (encore) pour cette fois-ci.

Je sais siffler. Pas comme Micheline Dax, tout de même, mais je suis tout à fait capable de siffloter un refrain. Accessoirement, j'aime bien de temps à autre siffler une bonne Leffe.

Je sais improviser des paroles complètement bidons, folles ou grivoises sur n'importe quelle chanson... enfin je m'avance un peu peut-être en affirmant n'importe laquelle, mais je me souviens que j'avais pris cette habitude avec une amie : nous nous lancions dans des parodies toutes les plus dingues les unes que les autres. Je me souviens encore de Titanic. Jack vole encore sur son promontoire et moi, j'en ris encore en y repensant.

Il y a un truc qui me passionne – ou m'énerve si ça avance pas assez vite à mon goût, c'est réparer. Enfin réparer est un bien grand mot mais, tenez, pas plus tard qu'hier, je me suis amusée à démonter mon netbook afin d'installer une barrette de mémoire – même pas peur. Il va sans dire que je n'avais jamais désossé un ordinateur portable, même mes pc de bureaux successifs ont déjà fait les frais de ma curiosité. Oui, je le clame haut et fort : je me débrouille plutôt en informatique « SOS dépannage l'Intrépide ». C'est pas que j'adore avoir un tournevis à la main, mais tout de même.... Il en va de même pour ce qui traîne chez moi : la barre de serviettes de bain qui s'écroule, le truc qui part de traviole et qu'il faut redresser ; bref, je suis un peu manuelle – même si Manuelle n'est pas mon second prénom.

Je suis capable de vous écouter attentivement tout en pensant à autre chose. Parfois mon imagination galope, galope vers des contrées inconnues mais j'arrive presque toujours à raccrocher aux branches et suis capable de vous re-situer un mot ou une phrase pour bien vous indiquer que j'écoutais... Mon père me disait souvent que j'avais un ordinateur à la place du cerveau. On y revient toujours ! Il faut dire que je m'ennuie facilement. J'ai la fâcheuse manie d'anticiper les réponses de mon interlocuteur, ce qui peut me jouer des tours.

Et, last but not least, plutôt inavouable... enfin, pas de quoi être fière non plus.... mais je me suis rendue compte que quelque fois, lorsque je n'avais pas envie – mais alors pas envie du tout, que je ne voulais pas me forcer, et bien j'avais tendance à « tomber malade ». Bon c'est un bien grand mot mais de manière presque systématique et psychosomatique, mon corps réagit toujours à sa manière, c'est-à-dire un bug venu d'on ne sait où qui, curieusement, m'empêche de me taper une corvée (mais alors vraiment suante la corvée !). Et donc, ça donne ça : « ah tiens, ça va pas du tout, je me sens pas bieeeeennnn.... Mal au ventre, mal à la tête... tiens mais j'ai chaud là ! Tu n'irais pas chercher le thermomètre ? ». Je me souviens d'une anecdote du temps où j'étais collégienne : j'avais tellement pas envie d'y aller ce jour là, je ne sais plus ce que c'était mais sans doute un truc sportif dont je n'étais pas fan : figurez-vous que j'ai réellement eu un accès de fièvre juste avant de repartir sur le chemin de l'école ; fièvre qui, une fois que tout le monde avait déserté la maison, a brusquement disparu ! Bizarre, bizarre, vous avez dit bizarre ? Comme c'est étrange...

Voilà, j'ai fait mon mea maxi culpa. A votre tour de balancer des trucs sur vous... Allez, on est entre nous.

The man with the golden voice

2010-05-13T02:11:00.009+02:00

Je me souviens précisément du moment où j'ai vraiment commencé à aimer la musique pour ce qu'elle était : un moyen de transport immédiat où allégresse peut côtoyer tristesse et mélancolie. Je ne pourrais bien évidemment pas vous indiquer la date et l'heure exacte mais, ce dont je suis sûre, c'est que ça s'est passé un après midi. Cet air-là, je pourrais encore le fredonner. Rien de transcendant pourtant. Pour certains ce sera un morceau jazz ou encore un morceau classique – un grand air d'opéra, une aria ; pour moi ce fut une chanson pop de 3 minutes et des poussières de secondes. Un air entraînant, un passage à l'harmonica – enfin je crois, et ce fut tout.

J'avais 13 ans et la radio rythmait les mercredi où je n'étais pas en cours. A côté de cela, la télévision ne faisait pas encore grise mine d'être délaissée de manière déloyale. Le temps télé nous était parcimonieusement compté et mes goûts se dessinaient, déjà, pour la science fiction avec les émissions des frères Bogdanoff, Temps X. A l'époque aussi, le carré blanc nous attiraient singulièrement, comme toute chose qui est interdite. Tiens, un de ces jours il faudrait que je vous parle de ce carré blanc qui, à la réflexion, n'avait de carré que le nom car il était de forme rectangulaire.

Grâce à la radio, je découvrais un autre univers où une voix rauque m'interpellait en répondant aux appels angoissés des auditeurs, curieux, ou encore taquins. Depuis, de semblables émissions ont éclos mais n'est pas Macha qui veut.

J'écoutais deux/trois stations, toujours les mêmes ; j'étais fidèle. L'animateur était maître de mes oreilles en programmant les chansons selon son bon plaisir, ou mon déplaisir lorsque la chanson n'était pas à mon goût. Il était si facile de tourner le bouton à la recherche de quelque chose sur lequel s'arrêter – une zappette radiophonique en quelque sorte. Désormais, je suis seule maître à bord via mon lecteur MP3 et parfois, oui quelques fois, il m'arrive de regretter le temps où une mélodie venait me cueillir la première fois que je l'entendais. Et puis, c'était sans compter les pubs, les plus souvent idiotes, voire agaçantes qui, par quel miracle, entraient dans votre tête une fois diffusée « ah, c'qu'on est bien dans son bain : on fait des grosses bulles, on joue au sous-marin » : vous voyez le genre !

Le déclic se produisit donc vers mes 13 ans boutonneux, prémisses d'un acné virulent pré-pubère. J'écoutais distraitement la radio lorsque l'homme à la voix d'or s'élança sur les ondes. En l'occurrence le tout premier titre du groupe « I'm specialized in you » dont je possède encore le vinyle 45 tours. Ce fut également le premier groupe dont je fus fan. Qui se souvient encore de « Time Bandits » et de son chanteur Alides Hiddings, « the man with the golden voice », au béret vissé sur la tête ? Si vous connaissez les Bandits du Temps, allez-y, épatez-moi. J'appris plus tard que le nom du groupe était tiré d'un film des Monty Python. Si ce n'est pas un signe, ça ?

Un peu plus tard, je croisais la route musicale d'Alphaville, au nom très Godardien et terriblement cold wave par son univers musical. C'est d'ailleurs à ce moment que l'étude de l'anglais prit une toute autre ampleur car je désirais connaître la signification de ces chansons pop. Je suis toujours fan d'Alphaville - j'ai tous leurs albums, mais Marian Gold s'est quelque peu laissé aller, même si la voix est toujours là.

Plus tard encore, je devins résolument New Wave – The Cure, Joy Division, New Order, les Siouxies. Vêtements noirs, croix en pseudo argent, cheveux en bataille : j'avais toute la panoplie ou presque. Et un peu punk aussi dans ma manière de penser. Vive les Béru, Ludwig von 88 et Gogol 1er. Punk un jour....

Mes années 80 ont été fastueuses. J'ai découvert énormément de choses grâce à ces radios qu'on disaient libres après avoir été longtemps pirates – à l'abordage, moussaillons, allons dégourdir les oreilles de ces blancs becs.

Peut-être qu'un jour, enfin, je vous les raconterais, mes années 80, lorsque nous partions à trois kilomètre de la maison, à pieds, joyeusement, pour nous rendre en boum ; où encore quand nous allions en boîte, la bande de quinzaine de jeunes gens désinvoltes, à l'assaut des pistes de danse, attirés par l'émergence de ce nouveau son, la house, l'acid et la new beat ; fascinés également par le meilleur danseur aka « le révolutionnaire » - tel était son surnom.

Peut être qu'un jour....

Mais une chose est sûre : je me souviens parfaitement de cet après midi où je sentis de manière inéluctable que l'une de mes plus belles histoires d'amour serait la musique, même si à mon grand regret, je peine à plaquer quelques accords sur une guitare.